Cárcel de Letras

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 12:56

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"He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar
a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse."
Gabriel García Márquez

Construimos una jaula de atropellos
y aprendimos a temer que nuestro derecho,
si es que eso fue algún día,
evolucionara en una secreta agonía persistente que
al capricho de una caterva, cuadrilla o sarta
de todo menos señores, porque señor es ofensivo;
nos ate en un dislate de ironías, groserías
y demás porquerías.

Ahora me veo envuelto en un disgusto,
de muy mal gusto, del que por problema
creo ser yo la única parte que gusto.

Mas no serán las advertencias de un quizás,
o un autoritario capaz, lo que me asuste
y me convierta en un ser único, aislado y obediente
del estado de sitio en el que nos vivieron.

Me presento estoico, estoy co-
mo aquel que nunca entendió porqué,
que tampoco buscó un paraqué
y aún así decidió pelear
por lo que todavía es suyo,
su libertad, ajena a cualquier
arbitrariedad.

Seguiré trabajando, trasubiendo si es necesario,
por mi honor, por mi vida que aunque desvivida
es mía por concepto, es inviolable por derecho
y es inalienable por cualquier otro hecho.

Me preacusaron por des liz
y me sojuzgaron por mijo, mi jo-
dida vida de bohemia;
sin contarme (les) que aún así era mía
y suponiendo que todo lo anteallado
era del dominio del dominó de sus
humanas fichas.

Pero no le tengo miedo a las doc-
trinas de hedor a pública letrina,
donde alguien más descargará su ira
y el alcohol, pócima sagrada que tanto les fastidia.

Me enorgullezco de lo antehecho, lo hecho
y lo posthecho que será otra vez.
Grito que no me asustan las amenas/zas
y que hasta el final de los tiempos gritando,
pelando o escribiendo aún no lo sé,
encenderé la llama, ahora inextinguible,
de la rebeldía, de esa perpetua defensa del honor.

Fernando Artieda - Poesía en honor a J.J.

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 12:19

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Les dejo aquí un poema de Fernando Artieda en honor a Julio Jaramillo.

video
Agradecimientos especiales al programa La Hora Nacional

Del lado del silencio

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 18:24

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"El arte refleja realmente al espectador y no a la vida"
Oscar Wilde

Incrédulo observa al otro sujeto, que se planta igual de amenazante que él, con esa maldita mirada familiar, casi reconocible aunque opuesta. Siempre le ha aterrado cruzarse con aquel individuo, pero ahora es distinto, el otro parece burlarse de su apariencia, de ese pánico infundado, casi inaudito, que no puede ocultar.
Trata de escapar, es tarde, lo invade un temor ajeno, casi imperceptible, a convertirse nuevamente en algo que nunca fue, en ese tipo detestable, que representa lo opuesto a su mundo. Vete lejos, dice, desaparece de mi vida de una vez. Pero el otro no parece inmutarse, más bien imita socarronamente los gestos y movimientos del desencajado hombre que lucha por mantener la cordura. Desesperado rompe en llanto, comprendiendo que esta vez será definitivo, que tendrá que enfrentarlo. Se acerca desafiante y su rostro queda a pocos centímetros del otro. Lo decide, no se dejará arrastrar hacia el otro lado; le grita que está harto, que no consigue dormir por su culpa, que está dispuesto a todo. Y levanta el puño, lo estrella contra el rostro del otro, su mano sangrante hace saltar varios trozos del espejo y comprende que tendrá que lidiar con aquel maldito reflejo por el resto de su vida.

Historia Postergada

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 18:14

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A Camila Prada

Una fría tarde, el recodo en que se juntan el tiempo y la memoria
para abstraerse del desencanto de los días y los meses, casi un año.
Esporádicos pasajes de evocaciones detenidas en las calles de Quito,
dibujándose a deshoras en el largo pasillo de la historia.

Todavía recuerdo cuando ser feliz era posible, cuando bastaba
solamente juntarse entre unos cuantos y saludar burlonamente
a la moral de los inmorales.
Éramos una pareja de cinco, acomodados en parques y avenidas
bebiéndonos la vida a grandes sorbos.

¿Sabes ahora, Camila? no puedo evitar recordar las socarronas
protestas de aquellas tres, los intentos, más que fallidos absurdos,
por evitar (nos) que la algarabía se vuelva cotidiana,
el peso de la autoridad sobre nosotros.
¿a quién mierda le importaban entonces las autoridades?

Contigo aprendí a saber cuando los vehículos embarazan,
cómo levantar de un solo jalón el cuerpo humano por los aires
y a sentir la buena vibra de la flor que, tus amigos quizá
necesitamos para estar mejor.

Y aquí estamos ahora, lejos de todo y de todos,
lejos de nosotros, aguardando que llegue el mismo día
para saborear nuevamente el licor de la victoria.

Kendel Hippolyte - "Mammon"

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 13:03

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Les dejo aquí a un gran escritor de Santa Lucía en el festival de poesía de Medellín, el poema está subtitulado, espero sea de su total agrado.

video
Agradecimientos especiales a la Revista Prometeo.

Ya será para mañana

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 16:31

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Como si no doliera suficiente
sostener tu cuerpo con las desgastadas rodillas
¿señales inequívocas del tiempo?,
bisagras oxidadas quizá entre tus piernas y lo demás.

Estás cansado, es innegable.
Podría ser también la mala noche que has tenido
desde los últimos tres años.
Esa insufrible enfermedad que has conseguido:
sangrado constante, lagrimas escasas con frecuencia,
un dolor abdominal más o menos persistente.

Tos y
desencanto y
silencio nuevamente

Un café. Agua sucia más bien.
Seguramente un cigarrillo, el último del día
y tu soledad de mal acompañado.
La desocupación obligada por los años
no suele aconsejar como debiera.

Observas, con los párpados cerrados,
la vida que se va, los momentos que no podrán ser,
las muchachas que pudiste amar,
todo eso que te queda oculto
tras la cortina de la inconstancia.

Silencio,
tos y
desencanto nuevamente.

Jaramillo canta, lejano ruiseñor extraviado,
con esa latosa voz de radio vieja, dispuesta
estratégicamente de seguro, al pie de la ventana.
Bebes lentamente el último sorbo del café
y miras con desprecio el despostillado fondo de la taza.

La vida que se niega a terminarse de una vez,
testaruda se aferra a tu lamento para sobrevivirse
otro día.
Y buscas a quien culpar ¿será la nación que te tocó?

Pero eso ya no importa, sabes que hoy
tampoco será, que se pospuso para mañana la muerte
que esperabas hoy.
Y sin resignarte, pero cansado,
aceptas los caprichos de la existencia.

Desencanto,
silencio,
tos nuevamente.

Alexander Baltodano - "Amiga Inesperada"

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 16:18

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Acá les dejo el trabajo de un colega y gran poeta de la hermana república de Costa Rica, espero lo disfruten

Cuan hermosas son tus palabras, cuan bellos tus deseos para mí,
peligro etéreo en mi vida, pues su impacto radica en tu belleza interior,
y tu lindo rostro.
Tu sonrisa denota alguna atracción, oh mi amiga inesperada!
atracción a la cual puedo ser sensible, y me haga caer en tus brazos,
que aunque llenos de cálido apoyo, puedan convertirse en redes que me atrapen,
y me envuelvan en un tierno romance, que me saque de este trance, sin saber al final
que pase…
Amiga Inesperada, son tus labios radicalmente sensuales, y tus miradas abrumadoras,
y se bien lo que ofreces… mas no se cuan conveniente sea que tan maravillosamente te reveles
tal cual eres…
Bella por fuera, preciosa por dentro, tu amistad me enloquece, pero tu compañía más se
agradece, por la agonía y el dolor que mi corazón padece, donde tu estas cada día apoyándome
con creces…
Pero quien sabe…. Uno de estos días puede que hagamos el amor muchas veces… sin
preguntas, y sin diretes,
que nos hagan consumarnos en las extrañas cosas del amor sin explicación…

Repeticiones intermitentes de cortejo

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 16:12

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Hoy que la muerte me canta desde lejos,
sin saber el porqué de mi silencio
y comprendiendo poco o nada la melancolía que me causa
adentrarme en lo que queda de memoria y
recordarte tal y como no eras, es decir,
como siempre te soñé.

Hoy que mis lágrimas mueren en la pendiente del olvido
tratando de aliviar lo distante del cariño y cobijándome
del frío que me produce la inmensa soledad de mis palabras.

Grito basta, me detengo
a medias desesperado, otras mitades de esperanza quebrantada,
para dizque ingeniarme una historia repetida,
esbozarte en mis sábanas y salvarte del momento
y perpetuarte.

Me rindo ante tu piel,
estúpido traje que te olvido quizá
en un gancho de mal llamado ser humano;
me acerco insaciable, escéptico y rencoroso
como se acerca tímidamente la luna al sol para eclipsarlo
y consigo encontrarte atrapada entre cuatro elementos
que para ti,
son solamente las paredes de mi mundo.

Busco la forma de reescribir la historia
en la novela que hemos hecho de nuestra vida,
espejos entrecruzados de nosotrosdos,
sin conseguir nada más que adorar tu ausencia frecuentada
unas veces por mi mente, otras por los espasmos de mi cuerpo.

Y recuerdo que siempre se volvió nunca para ti,
que esos mismos nunca fueron para mí lo de siempre;
que el candil que algún día fuimos oscureció lo regio de la noche
y alumbró lo más oscuro de la luz.

Y esa, tu misma desnudez que fuese mía,
esa misma pasión que nos enredó
como dos ciegos chocando en la penumbra;
esos mismos ojos que un día, solo un día, comprendieron
que mirar más allá del alma es recordar.
Son los que esta noche me convierten en el ser vil,
como si no lo fuéramos todos en el fondo,
que toma la tangente del amor y vuelve a deshoras casi a tiempo
para abusar de esa fantasía donde antes agonizó el final
y germina ahora un nuevo principio,
el amor de ayer pero cambiado.

Ernesto Carrión - "Adios a la carne"

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 16:01

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Acá les dejo otro vídeo con un gran poeta Ecuatoriano, en el festival de poesía de Medellín, espero les guste

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Agradecimientos especiales a la Revista Prometeo.

Tiro de gracia

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 17:43

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Los dispares gritos a mi alrededor empezaron a perturbarme. Pasé mi mano por el extenso cabello que puebla mi cabeza esperando que esto despeje, aunque sea un poco, la incertidumbre que recorría mi cuerpo. Un desordenado coro de voces me alentaba a golpearlo, personas que trataban de brindarme la confianza necesaria para llevar todo esto hacia un resultado favorable para mí, para ellos; sin entender que lo único que lograban era vulnerar mis ya mermados nervios. Finalmente me paré frente al único adversario que nos separaba de la grandeza y todo fue silencio, quedando solo el collar de miradas envolviéndome, como recordatorio, de que no estaba solo. Y como consuelo, miles de personas luciendo el mismo traje que yo, esperando que con este último acto terminara el sufrimiento que habían soportado durante casi hora y media. Observé al hombre frente a mí y él como suponiendo mis intenciones tomó posición esperando el último disparo de la tarde. Sentí la presencia de mis compañeros, la de los suyos esperando que algo, cualquier cosa que fuere, me traicione. Bajé la vista hasta observar el arma que usaría para arrancarle la felicidad a miles de personas, arma que esperaba pacientemente entre el obstáculo humano y yo.

Cerré mis ojos y vinieron a mi mente escenas de todas las experiencias adquiridas: las caídas que había sufrido; los golpes que, por la espalda muchas veces, me habían dado mis adversarios; los abrazos de mis compañeros frente la victoria y el frío silencio que guardábamos al sabernos perdedores; el apoyo recibido durante esta campaña hacia el triunfo. Todos esos recuerdos cruzaron frente a mí, a la vez que mi instinto decidía dónde era mejor asestar la bala redonda y brillante dispuesta a herir de muerte a mis contrincantes. Volví la mirada hacia el individuo que me había adiestrado en esto; lo vi yendo y viniendo, me vio confundido y extasiado, apartó su mirada del punto en el que me hallaba y yo, como entendiéndolo todo, tomé posición para liquidar de una vez la agonía que estábamos padeciendo.

En escasos segundos la mezcla de sentimientos que me atravesaron en veloces y puntiagudas dagas desapareció, todo lo que podía sentir era el frío sudor bajar por mi espalda, los flashes cegándome de a poco y la desesperación compartida de todo el auditorio que esperaba impaciente el momento en que decida terminar con todo. Miré de lleno al blanco, era grande, tenía oportunidad, observé con detenimiento a mi contendiente y traté adivinar sus pensamientos, sentí incluso pena por él a sabiendas de que sus posibilidades eran iguales a las mías y advertí en su rostro quizá más nerviosismo que el mío, entonces lo supe, debía tirar a matar.

Inhalé por última vez, observé velozmente a todos los que ocupábamos aquel pedazo del escenario donde el final empezaba a dibujarse. Retrocedí algunos pasos, titubeé y, como impulsado por un renovado valor, corrí nuevamente hacia el pequeño objeto de cuero sintético y lo golpeé con todas mis fuerzas sin atreverme a observar donde terminaba y respirando algo así como a gloria cuando una sola palabra invadió el recinto: “GOOOOL”.

Desquicia de Amor

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 21:01

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Aparezco aparecido,
sensible, amante,
imposible…
Perfectamente imperfecto
y sin luz alucinado.

Equihumano como tú,
tú lo eres, o lo eras;
te esfumas del juego
y lo rehaces a tu modo,
lo deshaces.
Y regresas a mi mente,
aunque ya no entiendo porqué.

Al verte libre juega
mi corazón rearmado,
eres tú quien lo acelera y desacelera
eres tú quien lo alimenta,
tú, el objeto de mis sentimientos,
tú, el centro de mi mente,
mis pensamientos;
tú, mi más amado amor.

Hoy soy el resultado fatídico,
un tanto emblemático,
de nuestra pasión.

Tu imagen desquiciante
me acosa,
me llama.
Paseas por mi pensamiento
libre y tierna
sumergiéndome en tu olvido,
en tu desprecio.

Te invito a sentir mi dolor
y engañar a la soledad;
callar al silencio.
Jugar al amor.

Te adoro, te siento y te espero,
yo soy tu fanático,
tal vez soy maniático,
esquizofrénico…
Pero este soy yo.

Regresa conmigo,
detengamos el tiempo,
que el amor nos envidie.
Amor, devuélveme la vida,
ven, sumérgeme en tu cielo

Ernesto Cardenal

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 20:37

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Les dejo un vídeo del poeta Nicaragüense Ernesto Cardenal, en el festival de poesía de Medellín.
Son dospoemas, espero les guste
video

Agradecimientos especiales a la Revista Prometeo.

Jose Arias - Cenizas

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 20:24

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Bueno les dejo un relato de una gran escritora, espero les guste, acá está su blog, visítenlo:
http://alterego-ego-nonego.blogspot.com/


"Amor"
Ponía el grabado sobre la cajita ovalada de metal. Fue la primera palabra que note al abrir la caja.
Me despertaba esa mañana, con prisa por salir, porque tenía una novia esperando que la recoja para un día fuera. Al abrir mi puerta, encontré una caja medianamente pequeña en el suelo, escrita mi dirección y mi nombre en letras cursivas que parecían copiadas de una plantilla, pero hermosas.
Extrañado, recogí la caja y entré de nuevo a casa. Abrí la caja intentando no hacer ruido, como si no quisiera despertar a alguien... quizás a mi conciencia, pues mi instinto me decía que no debía abrirla.
Y al abrirla, una caja ovalada de metal parecía esperarme nerviosa.
La tomé cuidadosamente, pesaba un poco, pero parecía que era por el metal en sí y no por su contenido. La observé.
Tenía varias palabras grabadas en ella. "Amistad" "Fidelidad" "Confianza" "Compromiso" "Lealtad" "Suspiros" "Sueños" "Promesas" "Planes" "Besos" "Abrazos" "Sentimientos" "Días" "Noches" "Viajes" "Dibujos" "Canciones" "Secretos" "Verdad" "Mentira" "Tú y Yo" "Nosotros" "Siempre" "Nunca" "Cartas" "Fotos" "Fantasmas" "Recuerdos" "Letras" "Palabras" y algunas más.
Todas aquellas palabras y se amontonaban en letras groseras y feas en el cuerpo de la cajita.
Pero solo había una palabra en la tapa, escrita en preciosas letras y acabados bastante finos: "Amor"
Dudé un poco antes de abrirla, y cuando finalmente lo hice, vi que era un polvo extraño, o al menos fue mi primero pensamiento.
Hundí gentilmente la punta de mi dedo en el polvo.
Eran cenizas.
Me quedé extrañado. ¿Qué era esto?
Cenizas.
Intenté pensar en las probabilidades que tenía. Pensamientos fugaces por teorías improbables. Persona equivocada, no. Tenía mi nombre y mi dirección correctamente escritos.
Mi novia, no. No tenía sentido que fuera ella, además que no era para nada de ella hacer algo así. Ella era más de esas personas normales, con colores y frases directas, un poco repetitivas en cuanto a detalles. Probablemente se hubiera asustado recbiendo algo por el estilo.
¿Brujería? No tenía suficientes enemigos como para tal situación. De todos modos, sería un poco estúpido mandarme algo tan indirecto, si lo que deseaban era asustarme.
Rebusqué un poco más en la cenizas y encontré un pequeño pedazo de cinta blanca delgada, y en una extraña tinta roja se leía:
"Libertad"
Y entonces pensé en ella.
Por supuesto que esto era de ella.
El corazón empezó a latirme bastante fuerte y el ambiente me pesó un poco.
El amor que no pudo ser. ¿Seguía deseando que fuera?
Y fue cuando rebusqué entre las cenizas. Al sentir el fondo de la caja, noté que también tenía algo grabado.
Rápidamente vacié las cenizas en mi mano, y se regaron sobre la mesa, y cayeron al suelo. Cuando el cofre quedó vacío, soplé en su interior para despejar el resto de polvo de las letras, y lo limpié un poco con mi camisa.
En letras bastante pequeñas, ponía:
"Aquí está todo.
-Y entonces tuvieron sentido todas las palabras inscritas en el exterior-
Todo lo que te mantenía vivo en mí, lo quemé.
Y ahora son como tú en mí, cenizas.
Y al convertir todo en cenizas, encontré mi libertad."
Y fue la peor sensación, saber que ella me había reducido al polvo.
Al olvido.

Refugiado en la misma patria

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 20:50

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Querido niño, acaso no sea para ti la patria, que se supone
es de alguien más; sino tan solo el esbozo de país
de sueños y juventudes perpetuadas desde siempre en el exilio,
apartadas por siempre de tu origen y condenadas para siempre
a formarte aquellas manos que amaron un día, solo un día,
la tierra que te vio nacer, esas que moldean ahora
el deseo de justicia a mano propia.

No fue para ti nada más que la flor de un campo, quizá uno de batalla;
no viste más que una ventana que no daba a la calle,
porque era la misma calle tu balcón hacia la vida;
no tuviste más que la aceituna, en el fondo putrefacta,
y era ése el pan de cada día, o mejor,
de cada noche que se volvía eterna al amanecer.

Pequeño sin tierra, en tierra propia,
quizá no seas tú el que vea el día en que tu gente
camine por sus pueblos, ciudades y provincias
en una oda a la libertad, un canto a la alegría.
Quizá no seas tú el que ahora viva el presente,
el futuro de todos los caídos, de los que están en pie,
pues el otro lo perdieron ganándose los límites impuestos.

Pero habrá otros, de seguro habrá otros, que sientan el goce
de haber recuperado aquello que jamás perdieron,
eso que solo prestaron a un deudor eterno de confines,
con la zarpa del águila en la firma.

Estimado amiguito de dos patrias y una tierra
que te encuentras ahora separado en una ciudad sin párpados,
que fue para ti arrebatado el beso eterno de la madre,
que te callaron los gritos a veces durables del amigo
y que te desprendieron de la mejilla de la esposa, flamante viuda
de la guerra, de la casa, de esa misma flor que un día fuiste.

Querido compañero de ilusiones, frío y hambre,
recuerda tan solo que el momento en que naciste
te tocaron esas mismas manos que ahora son las tuyas,
esos mismos labios que ahora son los tuyos te rozaron
esperando quizá, que sea mañana entonces que tus hijos
vean esa misma libertad que ahora es tuya.

Euler Granda - "La Droga"

Posted by Sharvelt | Posted in | Posted on 20:38

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Acá les dejo un vídeo con un gran poeta de nuestro querido Ecuador, en el festival de poesía en Medellín. Espero les guste.

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Agradecimientos especiales a la Revista Prometeo.