El Poder del Verbo

Habitantes del país imaginario

2012-01-31T19:27:00.000-05:00

A partir de acá, se empezarán a publicar una serie de entrevistas realizadas por Adela Nicotra, Andrés "Tush" Villalba y Sharvelt Kattán, a algunos de los poetas reunidos en Un país imaginario. Escrituras y transtextos, 1960-1979. Esta primera entrega ha sido tomada del blog www.unpaismaginario.blogspot.com, de una serie de entrevistas realizadas por Adela Nicotra a los autores León Félix Batista, Rocío Cerón y Julián Herbert.

León Félix Batista

León Félix Batista nació en Santo Domingo, República Dominicana, en 1964. Es autor de una obra prolífica, de ella podemos citar algunos títulos como El Oscuro Semejante (1989), Negro Eterno (1997) y Vicio (1999), todos reunidos en Se borra si es leído -Poesía 1989/1999- (2000), que también incluye un libro de traducciones: Los rombos de la red.

-¿Cree Ud. que País Imaginario pretende convertirse en un canon de la poesía latinoamericana?

No, en absoluto no: me parece que la intención de los autores, claramente definida en las palabras introductorias, es ejercer una especie de recensión de un cierto acontecer poético actual en nuestra zona.

-¿Podríamos decir, más bien, que se trata de un estudio crítico elaborado por 3 poetas, Medo, Arteca y Del Pliego y que, por ende, es un trabajo poético?

Sí, así me parece: 3 poetas marcadamente excelentes, con trayectorias y abordajes muy distintos entre sí, aglutinando en una muestra (que no antología) poetas de aquí y de allí también muy distintos entre sí. Y en esas diferencias me parece que está la magia: esas diferencias son las que los igualan, vaya paradoja.

-¿Considera Ud. que la línea del neobarroco es la que prevalece en el libro?

Primero habría que preguntarse qué cosa es el neobarroco (y eso sí que es difícil, un pez de plata elusivo), movimiento que tiene sus nombres claros y al que no creo que ninguno de nosotros se abscriba frontal, formal y juiciosamente. Claro que es inexplicable la poesía prevalente de hoy sin el aire neobarroco, sin las puertas que éste abrió, pero no creo ver "prevalencias" de ningún tipo en País Imaginario.

-¿Qué expectativas tiene con su publicación en España?

Creo que habrá de ser un acontecimiento literario de repercusión prolongada. Las grandes empresas editoriales de poesía de allá querrán haber tenido este libro en su católogo. Algunos de nosotros hemos publicado aisladamente y uno que otro libro en España, otros nunca. Se verá en estas páginas un orbe nuevo, una reconversión del decir poético.

Julián Herbert

Julián nació en Acapulco, México, 1971, y es autor de libros de poemas como La resistencia (filodecaballos, 2003) o Kubla Khan (Era, 2005), además de la novela Un mundo infiel (Joaquín Mortiz, 2004) y el libro de cuentos Cocaína (manual de usuario) (Almuzara, España, 2006).

Desde México hubo reacciones de fastidio y polémica en torno a la publicación de País Imaginario, ¿es un sentir de los poetas mexicanos?¿Es que se piensa que el libro favorece un conjunto de escrituras de corte neobarroco?

No estoy seguro de que sea así. La única reacción adversa que yo vi provino de Mario Bojórquez, un autor plenamente identificado con el sector más conservador de la poesía mexicana, miembro además del grupo más cohesionado entre los poetas de las nuevas generaciones. No desprecio la opinión de Bojórquez, simplemente no la comparto. Por otro lado, cualquier somera indagación demostraría que Bojórquez se caracteriza por descalificar todo aquello que no lo toma en cuenta, una actitud que a mí francamente me sonrojaría. Algunos de los poetas compilados en "País imaginario" aparecen también en otras antologías de poesía hispanoamericana realizadas por críticos, editoriales y "grupos" muy distintos entre sí (por ejemplo "Cuerpo plural", editada por Pretextos y el Instituto Cervantes). En todo caso, una antología (incluso las malas, como "Poesía ante la incertidumbre") no son sino catálogos parciales: conjeturas.

-¿Cómo definiría su discurso?¿Con qué poetas de su generación en América Latina podría encontrar conexiones? Refiérarse brevemente a ellas.

No sé si pueda definir mi discurso como otra cosa que una superficie deslizante. Más que un arquitecto, me considero un piloto: procuro tomar las curvas como vienen. Y cada curva es diferente. Puedo decir alguna obviedad: me interesa la tradición, me interesa la tecnología lo-fi, me interesa la calle. Me interesan, sobre todo, las poéticas queer: es decir fronterizas, transtextuales. Me identifico con muchos poetas latinoamericanos, uf, no me atrevería ni a intentar un catálogo. Pese a la impune ingenuidad de los que quieren que la poesía siga siendo lo que era, somos una generación Massive Attack. Sería más fácil para mí mencionar a los poetas que envidio, los que a veces me dan rabia de tan buenos que son: Luis Felipe Fabre, Germán Carrasco, Angelica Freitas, Martín Gambarotta, Maricela Guerrero, José Eugenio Sánchez... Por otro lado, algunas de las poéticas que más me interesan son de índole conceptual: no habría modo de antologarlas en un libro. Me refiero a obras como las de Efraín Velasco, Benjamín Moreno, Leslie García o Eugenio Tisseli.

-País imaginario, más aún si sus autores, Medo, Arteca y Del Pliego, es un libro de estudio crítico con aspiraciones canónigas o un trabajo de lectura poética?

Me temo que se trata de una pregunta que ha sido superada ya por las condiciones del terreno. Quiero decir: a estas alturas, una antología tiene que renunciar al espíritu canónico para ser digna de estudio. De ahí, creo yo, la proliferación de este tipo de artefactos. lo canónico ha vuelto a ser (supongo que por fortuna) lo que era en los mejores períodos de la literatura: un tema sin conexión con el presente. No creo que a Rabelais le haya importado nunca un ápice la devota lectura que yo suelo hacer de él.

-¿Qué expectativas tiene para Ud. la publicación de esta obra en España?

Tanto como expectativas... Bueno, supongo que me doy por bien servido si el libro encuentra lectores. De preferencia, lectores enemigos: un obra literaria que no irrita a nadie es una verdadera lástima, un desperdicio de papel.

Rocío Cerón

Rocío Cerón, destacada poeta mexicana, como nuestro querido Julián, ha publicado, entre otros, los libros de poemas Litoral (filodecaballos, 2001), Basalto (Ediciones sin Nombre-CONACULTA, 2002), Soma (Ediciones Eloísa, Buenos Aires, Argentina, 2003) y Apuntes para sobrevivir al aire (Ediciones Urania, 2005).

-¿Qué opinión le merece la publicación de este libro en la península?¿Podríamos hablar de la consolidación de una generación poética?

Más que la consolidación de una generación, creo en una profusa diversidad de voces que están trabajando con las formas y el lenguaje. Lo que presenta País imaginario..es una geografía de autores que no caen en facilismos y donde el lector es una entidad activa que no se involucra a través de sentimentalismos baratos sino a través de complejidades. Muchos de los autores aquí reunidos exigen del lector atención, lo retan a involucrarse en sistemas particulares de sentido y sensaciones.

-¿Con qué poetas de su generación Ud. experimenta vasos comunicantes a nivel de escritura?¿Podría referirse brevemente a ellos?

Me interesan las escrituras donde hay batalla continua con las palabras, donde el hallazgo poético se vuelve certeza/potencia poética. Escrituras que crean afiladas armas verboimagosonoras. Poemas sin sobra, con puño. Pienso en Rodrigo Toscano, en Pablo de Cuba Soria, en Sylvia Figueroa (su libro Carne prensada) y en poetas de otras latitudes (e idiomas) como Morten Sondergaard de Dinamarca o Dorothea Lasky o Stuart Krimko de Estados Unidos.

-Desde México hubieron algunas reacciones adversas frente a la publicación de la primera edición, ¿Ud. las comparte?

Creo que toda antología debe estar abierta a la crítica y, a la vez, creo que toda antología debe ser, y es, una postura que, por donde quiera que se le vea, será arbitraria a ojos de muchos. Esa es su condición natural. No comparto las críticas pero sé que es criticable, como cualquier otra antología.

-¿Qué proyectos poéticos viene desarrollando actualmente?

Estoy trabajando en Diorama, una pieza interdisciplinaria de poesía expandida compuesta por un paisaje sonoro y piezas visuales que crean una acción poética donde se conjuntan, a nivel escénico, el trabajo en colaboración de música, piezas visuales y poesía. Esta pieza representa el trabajo en colaboración a partir de un texto poético de mi autoría, el poemario Diorama. La contaminación de lenguajes ha sido, y es, la base de una estrategia creativa donde parto del poema como principio básico, como pretexto-detonador para la creación conjunta.

Umbraegrafía

2012-01-03T22:27:00.000-05:00

Les dejo una serie de foto-poemas, desarrollados en conjunto entre el fotógrafo David Kattán (Ambato, 1993) y el poeta Juan José Rodríguez (Ambato, 1979). En este caso, los poemas fueron creados a partir de las fotografías.

HUECO DE LA REALIDAD APERTURA DEMOLICIÓN

Paréntesis cosido antes de la 

Umbraegrafía (la cabeza en dos cráneos, los cuerpos como secciones duplas/una zanja/ de la misma muerte subida al caballo del ojo) Autodestrucción. (Autorretrato de mí cortándome)… Yo quise matarme cuando era niño cabeza de col/ una capa de carne me cubría el cráneo, mientras yo mismo intentaba lo que el fotógrafo dice: 

"Este cuadro parte de un punto donde no hay color".

Raspa en la cicatriz y encuentra la mano que te romperá el cielo.

Reviso el centro de los objetos y es un desierto de papel arremolinado, un acantilado de cartón para arrojarse sobre el propio cuerpo: como un erizo de acero. Allí una hélice guía la división del paisaje: el sol se quema en el laberinto de una cabeza oculta en el eje del lienzo. El color es un cuchillo que está sobre la espalda. A quién vas a matar con eso. 

¿Quería saber cómo era autoapuñalarse y encontrar un pájaro de cal en el vientre?

¿Un animal desollado tendrá?

¿Los ojos tendrá cuando el fotógrafo dice "Humo es interpolación de movimiento entre 2 fotogramas clonados y opuestos". Y en el centro una espina de maguey por donde los corderos pastan como niños sin padre, una campana sin mano que la agite en la habitación de hielo?

"Él se amenaza con dañarme, yo contemplo su contra-rostro." Pero aquí no hay rostros si no capas de carne, hombres lampiños que logran divisar un desierto de calaveras en el oasis del espejo arañado por los soles lagartos del miedo.

Son ejércitos que marchan en su propio terreno en una habitación vacía. "Este cuadro parte de un punto donde no hay color, de las sombras de todas las noches en mi dormitorio": Mi dormitorio es una estrella donde dos duermen, pero donde ninguno puede despertar. 

Digo, pájaros pantone, en el cielo tecnicolor digita, traza las experiencias del miedo –digo- están a todo color, deja de joder muerte, son "aquí los crayones RGB, flotan dibujando humanoides en las cuatro paredes del lugar" (no hay lugar) "donde no hay puertas ni ventanas" (las ventanas entran por el ojo para golpear al niño acurrucado en el rincón donde los hombres no han muerto). Yo soy el sueño del muerto –dicen los siameses- "y solo puedo atravesar estos paneles de neblina cuando él duerme, cuando él muere." Y quién quiere no morir tras las carretas que arrastran la cabeza. Todo "Mientras observo el teatro abstracto donde el único actor soy yo, él coloca un filtro de densidad neutra sobre mi pupila, entonces, nos anula." Un filtro donde los pastos llueven sobre las nubes de un cielo devorado por la cabeza de la cámara destruida para siempre en el filo de la estrella brillante en la copa del árbol del cuchillo final.

SUEÑO CARACOLA UMBRAE CONSTRUCCIÓN

El fotógrafo dice: "el cigarrillo es refugio del cúmulo de huesos arrojados por alguien en esta esquina que es mi mente, como película sensible a las sombras. El líquido negro es cerrojo para no salir de este paraíso minimalista y agrio. Ésta reducción me traslada a un tiempo congelado donde el cielo es negro y no amanece por varios siglos." Tiempo enredado en espiral, como una trenza que se agarra de sí misma para bajar y diseñar el esqueleto del hombre solo que entiende apoyada la cabeza en el rincón y tenderse como si fuera una cama angular y vertical –fuese- como si eso fuera el trayecto para suspender los animales de una teoría del llanto. Espera, David, esto es un sueño si va hacia delante se manifiesta sobre el ojo en un sistema operativo donde la realidad es un hijo difuso del color asentado sobre la muerte. Un espejo de clavos puede entrar al tablero y señalar: café, plato. Y todo, de ese modo, empezaría a desangrarse hacia dentro de la visión estarcida en la ceniza bestial de la habitación ahora, definitivamente, vacía.

WHITES MEMORIES SOBRE EL CRÁNEO ALFILER POSTCUERPO

Si golpeo mi cabeza con una estrella de clavos, no soy menor al cielo que albergaba esa estrella. Y te lo dije: una pasión de aire líquido se derramaba alrededor de mí: sangre en la torre cabeza de un apollinaire abollado por una teoría del dolor que nos cuesta aprender hasta ahora. Viel-apollinaire es una torunda reprogramada para anestesiar el lenguaje sobre el lente. El martillo sólo deja pasar esos sueños de hierro que ya estaban dentro del mundo cuando nuestra cabeza agonizaba de tanto amanecer.

MÉTODO DISGREGACIÓN DEL CUERPO

Las colillas son brazos rubios apilados contra el muro de carne de la muerte. Yo hablaba idioma muerto, el idioma de los muertos interlingua hablaba en una mancha negra, en un sol invertido que cierra su ojo en la luz quemada de las células del brazo. En la boca queda un brazo por quemar. Bien: te dije: el cuerpo es una pared de muertos que sale hacia fuera, deja colgar su mano e inclina la cabeza.

RETORNO A LO INORGÁNICO SOBRE EL CÍRCULO DE REDUCCIÓN

Ningún golpe de tiempo abolirá el cuerpo. El tiempo aquí en estructura de tripa. Lo que circula en lengua visible es un cuerpo arrojado sobre el ojo. Una mano que sostiene el cuerpo que sostiene la mano. El tiempo, para no morir, debe irse. Tripa del cielo, altillo de la carne refregada contra el hielo azul del lenguaje: ABOLICIÓN DEL TIEMPO. Por ese el deber matarte sobre una lona de animales sangrantes que brillen al amanecer sobre el cuchillo de la inocencia como la aguja que gira –minutero, abismero- sobre el cuerpo reloj redondo máquina vacía. Sobre el fondo negro todos nos amenazan. Una toma que extrae la tripa del cielo como goma y pista de la muerte: quién dice dónde comienza el cuerpo, donde se acaba el tiempo. El ojo ve también hacia todas partes.

AUSENCIA CROMÁTICA SOBRE LA PUPILA REALIDAD CUERPO OUTSIDE

El fotógrafo dice: "Desechado el idioma exterior, me disuelvo en nada: objeto sin copia para la mente. Executio lingua color, scripsit umbrae. Esto es Umbraegrafía, estancia ampliada en anulación de la memoria. Ahora esa realidad distante es un gesto irrisorio y estéril." También lloran los extremos de mi cabeza por hablar en un esperanto de ojos marrones. La lingua ojo se mece en dos escenas partidas sobre la mitad de una lengua que ve. Si la mano cabe a través del cuadro, el pensamiento es una frase de jazz en 3d colocada hacia arriba del cielo. Negro. Gris. Negro. El uso del cuerpo es una mano que atraviesa el cuerpo volátil del espacio. Así, lo narrado al interior de una esquirla que divide el puño de colores metálicos en dos fracciones. La Mano es un gozne para desaparecer a dónde. Y lo que dije era cierto sobre que dos es más que tres y menos que tres y menos que dos y que la mano desaparecida del cuerpo ciego. Lo que se dobla hacia dentro del ojo es la tensión de los brazos para ensanchar el horizonte vertical. La pasión de un hombre que se multiplica para borrar la parte que no multiplica. Un gesto. Shh.

Frente a las costas de "Un país imaginario": Entrevista con Maurizio Medo

2011-12-30T18:24:00.001-05:00

Entrevista realizada al poeta peruano Maurizio Medo, a propósito de la segunda edición de Un país imaginario. Escrituras y transtextos, 1960-1979, que está próxima a salir en España.

Maurizio, con el libro ya presentado bajo el sello editorial Ruido Blanco, y a punto de salir a la luz una nueva edición en España (donde se unen otros poetas) creo que debo preguntar algo que podría ser una obviedad, pero no por ello menos necesario de hacerlo. ¿Por qué la necesidad de “imaginar” un país donde se reúnan voces poéticas del continente?

Desde que, me parece fue en el 2005, publicamos con Eduardo Milán, una especie de diálogo-reflexión titulado como “Escribir contra la pobreza”, la idea comenzó a darme vueltas. Creo que el período, con toda la relatividad que puede existir al referirse a un período, de poetas nacidos desde principios de los 60 hasta fines de los 70, estaba siendo pasado por alto para hablar, más bien, de una novísima (articulada por los escritores nacidos desde fines de los 70 en adelante). Si bien es cierto que en las escrituras de éstos, un grupo mucho más “integrado”, fundamentalmente por el activismo del poeta chileno Héctor Hernández Montecinos (algo muy loable), podemos encontrar nuevos desplazamientos discursivos, la base de los mismos surgió con las poéticas de los “hijos de la crisis”. Tal como lo explicamos con Arteca, en ella se problematiza el estado del “poema”; se asiste, si no a su rotura, a la pérdida de su exclusividad como contenedor del hecho poético. Es decir, a través de estas escrituras lo encontramos en una nueva situación: la de constituirse sólo una alternativa más entre una serie de construcciones, procedimientos y otras formas, antes marginales que, como señala Bolaño, poco a poco vemos reconociendo como poesía. Podríamos decir también, y es otra de las razones por las cuales se eligió este período, que el idioma se asume como “una generalización establecida por los lingüistas para hablar sobre lo que la gente dice en determinadas zonas” (Montalbetti). Cada autor aparece como extranjero dentro de su propia lengua a través de un discurso en donde los recursos tanto del conversacionalismo como del neobarroco aparecen fusionados generando nuevas capas y sedimentos lingüísticos. Fundamentalmente los poetas nacidos entre el 60 y el 75 inauguran una serie de nuevas geografías, las mismas que son exploradas (y extremadas desde su experiencia) por los “novísimos.”

Un país imaginario. Escrituras y trasntextos, 1960-1979, apareció como la nación donde pueden convivir varias estéticas, o algo de eso se percibe en el prólogo que haces y a lo largo de las páginas, donde uno se topa con diversos escritores (diversos en su estilo, quiero decir). En este sentido, ¿A qué crees tú que se deba entonces la postura de algunos que han visto en Un país imaginario el refrito de Medusario, y casi casi un libro de exclusiones?

En ese sentido me detendría un instante en un comentario de Andrés Villalba. Cuando Andrés, el Tush, hablaba del estado de la poesía en América Latina hacía referencia a una grieta que se había ido dilatando. Por un ángulo, comentaba, están algunos hispanófilos, atizonados por una poesía clásica y diáfana, cristalina, sin trizaduras ni lugares oscuros, un escenario al que la forma, su minimalismo sugerente y su escenario previsible son más lastres que la camisa de fuerza de un soneto, sin menospreciar bajo ningún punto esta complacencia o inclinación. Y creo, no lo sé, que ésta es la tendencia más arraigada, y también la que tuvo las condiciones más favorables para su desarrollo, y esto no es algo reciente, viene ocurriendo desde los 70s y en varios niveles. La poesía clásica y diáfana es la que manda en el “gusto” de los pocos lectores de poesía, es la predominante en las elecciones de los críticos al elaborar una antología –ojo, críticos y antología. Y conviene, es más digerible, puede despertar hasta simpatías (entre los lectores), la “oreja” está más acostumbrada a esa música. Pero País imaginario no es un estudio de críticos -todos los autores escribimos poesía- reunidos para elaborar una antología – el libro es más bien un “mapeo” en donde no entra en juego el concepto de representatividad, salvo que esté referida a un tipo de escritura, ¿no? Esta sería la única semejanza con Medusario, y quizá la única: es un libro dialogado por tres poetas, esto sin mencionar el postfacio de Róger Santiváñez.

Que el neobarroco no ha planteado nada nuevo desde Lezama Lima, ha sido el tema de algunos para atacar al neobarroco, y ahora, por extensión, al “país imaginario” que presentas. Pero en el libro no sólo hay neobarroco. ¿El ataque es inocente, entonces?, porque muestra que no se detuvieron a leer el libro. ¿O más bien piensas que pueda ser la defensa instintiva de quien no entiende algo?

Yo creo que los ataques, en realidad, son una reacción, más que contra el libro en sí mismo –debido a que nunca fue leído-, contra la Carta abierta en defensa de la pluralidad y convivencia de poéticas, la misma fue asumida como una agresión –según he podido entender-, aunque más bien fue una respuesta al intento de colonización cultural perpetrado desde cierta antología, la misma que buscaba constituirse en un nuevo canon. Ahora, ¿fue esta carta una agresión? Para nada. Lo que planteábamos, fundamentalmente, era la necesidad de reconocer la pluralidad poética heredada y la resistencia a cualquier forma de cierre normativo. Desde este espíritu, y vale decirlo, se había editado País imaginario, por ello no dudamos en adherirnos a esta carta. Ojo, este documento fue propositivo, no se hizo en “contra” de algo o de alguien sino, más bien, en “defensa” de nuestras tradiciones.

¿Y tu postura frente a lo conversacional, frente a la poesía denominada “de la emoción”?

Si, como señala Luis Fernando Chueca, lo conversacional es algo diferente de, simplemente, un discurso comprensible o coloquial, cuyo lenguaje y sintaxis son medianamente llanos, que es lo que podría desprenderse de la elemental proyección de conversación en conversacional, y si para su configuración se debe tener en cuenta sobre todo una narratividad culturalista de huella anglosajona (que está a la base de apelativo británico modo), creo que trajo consigo muchísimos aportes, fundamentalmente por su carácter profanatorio ante la idea “sacralizada” de lo “literario” y, si uno lee atentamente País imaginario, comprobará que es la materia prima fundamental de las poéticas reunidas, más si el neobarroco ha sido, y es, una línea de expresión minoritaria.

Yo no creo que eso “conversacional” deba vincularse con una función emotiva del poema. Todo poema, toda escritura, es implícitamente un acto emotivo, aunque no quede en la “emoción”. Esa idea del “re-sentimiento” es demagógica. Se trata, como sostiene Eduardo Moga, de “un manifiesto embozado, en el que los nuevos poetas se revelan viejos: abogan por los mismos principios que formularon hace treinta años —y que han defendido desde entonces con imprescriptible ardor— los llamados poetas de la experiencia en España”. En esa “babel” que es la poesía de América Latina creo yo que existe un exceso de nominalismos clasificatorios, dar como válido aquél de una “poesía de la emoción” es abigarrar aún más el panorama, ¿no te parece?.

La confrontación de estilos que existe, que a ratos llega al odio entre autores, es algo que existe desde hace siglos. ¿Crees que la existencia de un estilo, anule obligadamente la del otro?

Asumir una confrontación de esa índole supondría creer que aquello “conversacional”, aquello “neobarroco”, aquello “objetivista” son compartimientos estancos de lenguaje. Yo creo, más bien, que en las escrituras de hoy podemos observar a cada uno de estos flujos en un mismo texto.

Has decidido aumentar algunas voces poéticas en la muestra. ¿De dónde surge esa necesidad? ¿Crees que esta nueva edición, aunque aumentada, seguirá incompleta y habrá quizá con el tiempo y nuevas ediciones que seguir aumentando poetas?

Es algo natural. En la edición publicada en Quito, lo sabes, estaba solo. Desde el momento en que trabajamos con Arteca y Del Pliego, cada uno con aportes valiosísimos y diferentes, el autor es el diálogo, casi un “culto” dentro de la sociedad posmoderna. Ese diálogo plantea nuevas reflexiones, las mismas que están escritas.

Una selección siempre será arbitraria, incompleta, sesgada. ¿Será aumentada en nuevas ediciones? Muy probablemente, por qué no. La edición de País imaginario, gracias a los aportes realizados por varios amigos, críticos y poetas, me ha permitido –y esto lo digo a título personal- conocer nuevos territorios –específicamente aquél de los poetas de las “tres fronteras”. Las nuevas inclusiones al único criterio que atienden es a lo que dije en Quito: aquí nadie representa a un país, cada uno es representado por su escritura.

Ahora que habrá una nueva edición del libro en España, ¿cuáles son tus expectativas respecto a la difusión del mismo? Tomando en cuenta que son pocas las muestras que permiten difundir la poesía de Latinoamérica en Europa. ¿Crees que Un país imaginario se llegue a convertir en un libro indispensable para Europa en el descubrimiento y estudio de la poesía latinoamericana?

No lo sé. Yo creo que el libro, lo conversábamos con Benito Del Pliego, es una oportunidad para poder dialogar con los poetas españoles. No nos conocemos, estamos separados por un muro levantado, entre uno y otro lado, tanto por los prejuicios como por los intereses comerciales de ciertas editoras. Si, como decimos, no hay una escritura “latinoamericana” tampoco habría una “española”. Sólo hay escrituras. La enorme posibilidad que se abre es la de empezar a conocernos sin definirnos por contraposición.

Acá pueden encontrar mayor información, en el blog de Maurizio Medo: www.paismaginario.blogspot.com

Maurizio Medo.- ítaloperuano nacido en Lima en 1965, ha publicado Travesía en la Calle del Silencio (1988),Cábalas (1989), En la Edad de la Memoria (1990), Contemplación a través de los espejos (1992), Caos de Corazones (1996), Trance(1998), Limbo para Sofía (2004), El Hábito Elemental. Coeditó con el poeta chileno Raúl Zurita La Letra en que nació la pena, muestra de poesía peruana 1970-2004.
Amén del magisterio poético Medo, desde 1990, se desempeña en el periodismo cultural -por el que abandonó sus estudios literarios- Es codirector del boletín de Latin American Write Institute (LAWI), New York, Brújula Internacional, y editor de la revista AQPCULTURAL. En 1986 obtuvo tempranamente el "Premio Nacional de Poesía Martín Adán". Su obra ha sido comentada por autores como Javier Sologuren, Raúl Zurita, Enrique Verástegui, José Antonio Mazzotti y Róger Santiváñez quienes coinciden en señalarlo como una de las voces más originales dentro de la poesía latinoamericana actual.

Un país imaginario, pluricultural y multipoético

2011-12-30T18:24:00.000-05:00

Sin ajustarse a la búsqueda de un discurso poético homogeneizado, que reúna puntos en común entre poetas para la edición de una antología, Maurizio Medo (Lima, 1965), agrupa en Un país imaginario, escrituras y transtextos, 1960-1979 a un conjunto de voces poéticas de distinta estética y tendencia escritural. En palabras del compilador, este libro no se trata de una antología, entendida de la manera tradicional. Y es precisamente eso lo que vuelve a la selección un producto distante de los intentos similares que han aparecido hasta el momento, donde se ha tendido a la canonización de algunas voces, quizá en una necesidad de encontrar algún punto de escritura tutelar, o para convertirse en un apotegma, casi un derrotero que las generaciones venideras deberán seguir a rajatabla. Porque las antologías, ceñidas a diversos criterios como tema, estilo, o, el más común, época, han configurado una suerte de imposición sobre a quiénes se debe leer. En este caso, el compilador recurre a la época para determinar el contexto de un amplio espectro de escrituras, sin que ello restrinja una visión más amplia de la poesía.

Medo, en igual forma, advierte que así como no se trata de una antología, el libro tampoco es un reflejo de lo latinoamericano, pues excluye manifestaciones lingüísticas como el náhuatl, el quichua, el aymara, el guaraní, entre otras. La tradición de estas lenguas es generalmente oral, lo que dificulta la posibilidad de recogerlas en un medio impreso. Sin embargo, sí logra establecer un documento mucho más incluyente en cuanto a estéticas se refiere. En palabras del poeta argentino Mario Arteca (La Plata, 1960), “País imaginario construye, casi paradigmáticamente, un panóptico de multiplicidades. A su manera, reinserta un estado de diagrama de proposiciones estéticas” (Arteca, 2011). Dichas proposiciones se caracterizan, para Medo, en discursos fragmentarios, la polifonía, y “la ruptura del poema, entendido como recipiente exclusivo para una clase de escritura”.

Lo “multipolar” de la muestra, en cuanto a estilos, es prueba de una lectura menos sesgada y restringida de la poesía. Esta apuesta lleva incluso a la comunión de dos géneros tradicionalmente opuestos: lo neobarroco y lo conversacional aparecen en el libro, si no en igual medida, sí con igual intensidad. Así, por ejemplo, Edwin Madrid (Quito, 1961), propone una poesía coloquial, cercana a las costumbres del manejo cotidiano del lenguaje; incluso aparecen terminologías populares, que buscan romper con las tradiciones intelectuales y desentrañar la poesía concebida como artilugio metalingüístico «Dylan Thomas fue un gran poeta/tomó 18 whiskys seguidos». Pese a que, en este caso, el poeta planteará luego varios ejercicios vanguardistas en la construcción de la forma, no abandona la sencillez al expresar su discurso, sino que, dichos ejercicios, los concibe como recuerdos de conversaciones aisladas, de una estado de ebriedad del que apenas se acuerda algunos momentos.

Ahora bien, al hablar de la comunión de estilos, parece indispensable ubicar un puente que los una, y en eso Medo ha sido cauteloso, pues propone un poeta que contenga ambas vertientes y lo menciona, aunque no explícitamente, en el prólogo del libro, como el punto de convergencia: «Lo de Mazzotti es una poética del equilibrio, uno que se entreteje a través de la erudición de sus citas y referencias…» El compilador advierte en la poesía de José Antonio Mazzotti (Lima, 1961), un lenguaje convencional cuya contrapartida es la creación de imágenes que transitan, mejor dicho se desentrañan, en el metalenguaje y la propuesta de una fragmentación en la voz poética:

Qué extrañeza al conocer a los marqueses, tus tíos,

sintiendo de veras el desdén que se les dedica a los de tu calaña, mala sombra, diciendo,

de unos aventureros de rapiña, alturados

sin mayor lustre, retoños en indias promiscuas que ahora llegan a reclamar dudosos heroísmos.

Hay un registro semántico variable, que recurre a lo coloquial para refrescar la imagen propuesta, para darle un “pluriperspectivismo” que se advierte incluso en el cambio de tono: casi propone a una dramaturgia teatral. Lo barroco del poeta no está en el lenguaje, sino en su concepción y desarrollo. La fragmentación de la voz ya es prueba de una sobrecarga tanto fonética como visual, atravesada por una simpleza sintáctica. Mazzotti es el puente entre ambos estilos, la muestra de una armonía que quizá muy pocos se han atrevido a plantear.

Lo neobarroco empieza a dibujarse a partir de ahí, aunque con Mario Arteca, quien abre la muestra, ya es visible, y se extiende por casi todo el libro, con ciertos matices y variables. No obstante, es preciso indagar sobre algunos antecedentes, en cuanto a teoría se refiere, a fin de establecer semejanzas y diferencias entre los autores. Durante el surgimiento del arte barroco como resistencia hacia la contrarreforma, la necesidad de romper con las imágenes inmortalizadas y carentes de vida fue apremiante. La exuberancia y la multiplicidad de objetos, en una acelerada búsqueda del movimiento, llevan al arte a un nuevo momento: la torsión de formas y su proliferación, el recubrimiento total de escenas, la desconfianza hacia el vacío. Bajo esa premisa, en el siglo XX, se percibe en Latinoamérica un pensamiento barroco inherente a la sociedad, y es precisamente de allí que varios poetas encuentran la base de su retórica. Lo cotidiano también se presenta en el neobarroco, pero como una fiesta de objetos, donde no hay límites ni orden. Todo se prolonga de manera espontánea y apabullante. Damaris Calderón (La Habana, 1967), establece, por ejemplo, una poética que reflexiona, en ocasiones, sobre el propio poema. Con el fin de darle peso, lo llena de situaciones y objetos como parte de un lenguaje arbitrario y cargado de imaginación: lo metapoético, incluso, es explícito y no por ello menos atractivo:

Donde puse espíritu

llénese de “conceptos”,

hínchese de literatura.

Hagan correr por el poema

aplanadoras, vacas, puercos

a ver si comen sílabas.

Cuando en 1996 Roberto Echavarren, José Kozer y Jacobo Sefamí, publicaron la muestra de poesía latinoamericana Medusario, la postura del neobarroco, en la concepción de los autores, no solo reivindicaba lo que Lezama Lima y otros escritores habían propuesto, sino que le otorgaban al estilo nuevos conceptos propios de la época, así como un reconocimiento de rasgos heredados de las vanguardias, sin que estos lleguen a ser absolutos:

[…] comparte una tendencia a la experimentación del lenguaje, pero evita el didactismo ocasional de ésta, así como su preocupación estrecha con la imagen como ícono, que la lleva a remplazar la conexión gramatical con la anáfora y la enumeración caótica. [1]

En Un país imaginario, es común observar textos cuya estructura gramatical se sostiene en una construcción sintáctica que no se rige a los convencionalismos, y apela más bien a una postura a veces más compleja, que se soluciona en un repaso que desentrame lo metapoético. Tal es el caso de Mario Arteca, quien busca en realidad que sea una segunda lectura la que aleje cualquier deslumbramiento emocional y le permita el lector trabajar sobre el poema a fin de describirlo como un aparato semántico único. Otras veces, es menor la dificultad que el poema opone en su lenguaje, pero el nivel metapoético nuevamente obliga a reconsiderar las pautas de lectura. Estamos frente a una muestra difícil, pues no hay una hoja de ruta que seguir, salvo la imaginación y agudeza del lector. Revisemos, brevemente unos versos de Rodrigo Flores (Ciudad de México, 1977), que permitan ejemplificar más eficazmente lo propuesto:

cosas demasiado grandes demasiado cosas

cosas pulsos tintas líneas de miseria

de las cosas

esquirlas de sonido miserable colectivo

gordo moreno indio cosificado cosa

de los indios tinta de sonidos miserable

indio moreno

En este caso, se destruye totalmente la sintaxis, y la reiteración de algunas palabras crea un enmarañado sistema semántico que se vislumbra con el tratamiento que el poeta da al mestizaje, en un lenguaje aparentemente despectivo, donde metaforiza al indio como una cosa, a partir de donde se empieza a entender la intencionalidad poética de Flores.

Maurizio Medo plantea una convivencia, a lo largo de las páginas de la muestra, de varias voces ordenadas de manera cronológica, por lo que el lector se inserta en un maremágnum tonal. Inclusive, dicha convivencia entra en crisis, por agudeza del compilador, cuando pasamos de un estilo a otro meciéndonos como en una hamaca. Benito del Pliego (Madrid, 1970) sostiene que «Un país imaginario traza un mapa poético de Latinoamérica en la era de la globalización y las comunicaciones digitales». [2] Y es ahí donde radica la obligación del lector de replantearse una postura constantemente respecto al viaje interpoético-nacional en que se ha embarcado, algo que quizá dificulte la lectura de todos los consagrados en el libro, pero que también la enriquece. Asimismo, como anota del Pliego, existe una línea en común que sujeta a todos los poetas seleccionados: la era globalizada y la situación de Latinoamérica, casi invariable en todos sus países, han conformado una tesitura similar en la idea de la realidad de todos los escritores reunidos. Para algunos, el poeta no tiene cabida, está condenado a ser parte de la maquinaria política. Hay un descontento y una ruptura con la poesía militante que había preponderado en algunas décadas del siglo pasado: «…oiga, poeta; oiga, pintor; óigame, señor artista de nuestro ilustre país, se lo advierto: / Si no talla el rostro del poder o la miseria que produce, no le erigiré ningún monumento». En estas líneas César Carrión (Quito, 1976), deja notar la ironía hacia el Estado, pero también hacia la comodidad de una poesía politizada que descubrió un mecanismo para alcanzar rápido prestigio y, tal vez, una cuota de poder.

Pero este descontento es generalizado en Latinoamérica y en el País imaginario de Medo. La ironía se dispara también directo contra los poetas, mejor dicho, contra la situación actual de la poesía. El concretismo del brasileño Delmo Montenegro (Recife, 1974) y una laboriosa experimentación del lenguaje, que ensaya incluso una multiplicidad idiomática, a fin de darle variabilidad rítmica a sus textos, no está aislada de la postura crítica, sino que la evidencia con total desenfado. El poeta cuestiona la época, donde ya no encuentra espacios donde expresarse, pero tampoco encuentra expresiones que abran nuevos espacios. La poesía ha caído en un aletargamiento repetitivo, que hiede a proceso taxonómico:

¿qué son los literatos de ahora sino los últimos gansos?

lo que quedó de los grupos de estudio hegelianos

qué ejemplo dejamos para los más jóvenes de

[acción

metros y más metros de poesía kitsch

de poesía cansada

de poesía tediosa incluso

para los museólogos

la poesía murió para el futuro

Existe, entre los autores seleccionados por Medo, un referente poético propio del devenir histórico de la región. Las vanguardias latinoamericanas han influenciado a más de un autor, por lo que no es raro reconocer rasgos antipoéticos, propios de Nicanor Parra, así como alusiones a Lezama Lima, a veces incluso directas, o remembranzas de Octavio Paz, e incluso rastros de la prosa de Sarduy. En este sentido, en prólogo de Prístina y última piedra, Eduardo Milán escribe: «El descentramiento que produjo la vanguardia en las artes coincidió con una realidad descentrada que, en lo que respecta a la poesía, resulta una confirmación: la toma de conciencia de que nuestra poesía es, en realidad, descentrada respecto de cualquier hegemonía». (Milán, 1999). Es quizá ese entender de los poetas latinoamericanos el que ha hecho de Un país imaginario, una muestra heterogénea y, sobre todo, distinta. Medo hace caso omiso de los invariables aspectos teóricos de selección, y alimenta al libro con voces que, incluso, suelen estar excluidas. Rompe con cualquier esquema de afinidades e inventa uno nuevo, paradójico: la coincidencia más notoria entre las voces escogidas, es quizá su multiplicidad. Si bien antes se había advertido que todos estaban atravesados por una postura respecto al mundo de la globalización, así como por la necesidad de romper con los casos paradigmáticos de la tradición poética, la experimentación es lo más común entre todos, aunque dicha experimentación los vuelva diferentes al uno del otro.
En este sentido, el ecuatoriano Juan José Rodríguez (Ambato, 1979) plantea quizá uno de las poéticas más inquietantes de la selección. Atraviesa varios campos semánticos, fragmentándolos. Crea nuevas perspectivas tanto en lo fonético como en lo morfológico: la combinación del ritmo y los referentes planteados, generan nuevos significantes. Consigue una multitonalidad que abarca incluso a la cultura de masas, como parte de una realidad que escucha, observa, crea.

Escucha:

El juego sinestésico, la descripción del mecanismo sonoro a través de lo visual, configura una postopera que atraviesa el tiempo. Logra fundir la tecnología como aporte del ritmo, que se vuelve melódicamente caótico, como el jazz, como «Don Miles».

En total, 29 poetas conforman esta no antología que, a juicio de más de uno, constituye desde ya una guía sobre cómo transitar por ese país imaginario, donde nadie es representante de una totalidad, sino de su propia convicción y postura poética. Así, el poeta ecuatoriano Andrés Villalba Becdach (Quito, 1981), advierte que, sobre las vicisitudes y el devenir de las corrientes e ismos poéticos encontramos de todo en este libro: la poesía coloquial, conversacional, antipoesía, objetivismo, registro oral, la poesía visual, vanguardia contemporánea, la mirada fractal, la cubista, herencias del concretismo brasileño y el neobarroco [3]. La individualización posmoderna ha creado una vitrina nueva al mundo: la multiplicidad alcanza para todos los gustos. Un país imaginario, es la invitación a cruzar por tierras no conocidas, donde las montañas del lenguaje se entrelazan y dan origen a diversas regiones y estéticas.

Notas:

[1] Roberto Echavarren, prólogo de Medusario, muestra de poesía latinoamericana.

[2] Comentario de Benito del Pliego para la contraportada de Un país imaginario, escrituras y transtextos, 1960-1970.

[3] Andrés Villalba, “Medosario”, de y sin joda… Durante la presentación de Un país imaginario, escrituras y transtextos, 1960-1970, en Quito

Bibliografía:

Medo, Maurizio (2011). Un país imaginario. Escrituras y transtextos, 1960-1979. Editorial Ruido Blanco, Ecuador.
Arteca, Mario (2011). Electrólisis (sobre Un país imaginario, escrituras y transtextos, 1960-1979), en línea 13 octubre de 2011. 20 noviembre 2011. http://mario-sketchbook-mario.blogspot.com/
Villalba, Andrés. (2011) “Medosario” de y sin joda…, durante la presentación de la antología Un país imaginario, Quito.
Milán, Eduardo y Lumbreras, Ernesto. (1999) Prístina y última piedra, antología de poesía hispanoamericana presente, Editorial Aldus, México.
Echavarren, Roberto, José Kozer y Jacobo Sefamí. (1996) Medusario, muestra de poesía latinoamericana. Fondo de cultura económica, México.

Raúl Vallejo Corral

2011-12-30T18:23:00.000-05:00

Quien decida acercarse a leer estos cuentos bien escritos, con un lenguaje que no confunde al lector, sino que lo introduce a seguir el hilo de la historia que se cuenta, encontrará un buen ejemplo de esa posibilidad del arte literario de llamar la atención sobre aquellos temas que parecían no pertenecer al universo literario, a la esfera del arte.

FERNANDO BALSECA

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RAÚL VALLEJO CORRAL.-Nació en Manta el 28 de Junio de 1959. Hijo legítimo de Jacinto Vallejo Terreros, Mecánico automotriz guayaquileño y de Aída Corral Macías, manteña. Narrador, crítico, catedrático universitario y editorialista del Diario quiteño El Comercio. Integró el Taller de Literatura del Banco Central de Guayaquil que coordinó el novelista Miguel Donoso Pareja. Actualmente dirige la revista de literatura Kipus, del Área de Letras de la Universidad Andina Simón Bolívar, sede Quito. Ha publicado textos en revistas nacionales y extranjeras. Respecto a Fiesta de solitarios, el crítico Saúl Sosnowski, subraya: "Ejerciendo los recursos del saber narrar, Raúl Vallejo, se inscribe en esa selecta nómina de autores que se define por una literatura que inquieta, que remueve cimientos, que cuestiona, que opta por la incomodidad del lector ante temas que a muchos acechan: desde el erotismo y la homosexualidad a la ternura y el desamor, desde la intolerancia a la complicidad."

BIBLIOGRAFÍA

Novela: Acoso textual -Premio Nacional "Joaquín Gallegos Lara"- (Quito, 1999); El alma en los labios (2003). Cuento: Cuento a cuento cuento (Guayaquil, 1976); Daguerrotipo (Guayaquil, 1978); Máscaras para un concierto (Bogotá, 1986); Solo de palabras (Quito, 1988); Manía de contar, -antología- (Quito, 1990); Fiesta de solitarios -Premio Nacional de Cuento "Ismael Pérez Pazmiño, 70 Años de diario El Universo", Guayaquil, 1991; Premio Nacional "Joaquín Gallegos Lara", al mejor libro publicado- (Quito, 1992); Huellas de amor eterno (Premio "Aurelio Espinosa Pólit", Quito, 1999). Poesía: Cánticos para Oriana (2003); Crónica del mestizo (2007); Missa Solemnis (2008). Ensayo: Emelec: cuando la luz es muerte (Quito, 1988); Una utopía para el siglo XXI -reflexiones sobre una experiencia de gestión educativa 1988-1992- (Quito, 1995); Crónica mestiza del nuevo Pachakutik -Ecuador: del levantamiento indígena de 1990 al Ministerio Etnico, 1996- (Maryland, 1996); Cuento ecuatoriano de finales del siglo XX (Quito, 1999). Consta en las antologías: Bajo la carpa (Guayaquil, 1981); Anthologie de la nouvelle latino-américaine (Paris, 1991); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); 40 cuentos ecuatorianos, (Guayaquil, 1997); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998); El cuento ecuatoriano de finales del siglo XX (Quito, 1999); Cuento ecuatoriano contemporáneo (México, 2001).

Raúl Pérez Torres

2011-12-30T18:22:00.000-05:00

Raúl Pérez Tores es un adicto al proteísmo. Hijo del bolero, teórico del desencanto, poeta "para tocarte"... con aciertos de peso tanto en la lírica como en la novela o en la narrativa corta, su creatividad se identifica con el reto autoimpuesto de un incesante "cambio de piel". Tanto es así que un amante de delicadas perversiones manieristas descifraría la defensa e ilustración de aquello que, con pródigo ingenio napolitano, dictaminara antaño il cavalier Marino: E del poeta il fin la meraviglia...

VÍCTOR IVANOVICI

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     RAÚL PÉREZ TORRES.- Nació en Quito, en el año de 1941. Narrador, poeta y periodista. En los setenta fue parte de la redacción de la revista La bufanda del sol; en la década posterior dirigió la revista Letras del Ecuador de la Casa de la Cultura Ecuatoriana. El novelista Angel Felicísimo Rojas, estima que Pérez "es uno de los escritores representativos de su tiempo y de su generación. Es el suyo un sensualismo amargo y desbordado. Pero el veneno que destila tiene, para el lector más exigente, un sabor de pecado que embriaga. Es un poeta maldito que, con su palabra lacónica y penetrante, descubre los secretos más recónditos del alma, a la cual lleva, cuando menos se piensa, a su mergirse en antros de pesadilla donde todo es bajo, vil y canalla. Inclusive el erotismo que satura sus bellísimos relatos, está teñido de tragedia y remordimiento. Pero su lectura apasiona y atrae." 

BIBLIOGRAFÍA

Novela: Teoría del desencanto (Quito, 1985). Cuento: Da llevando (Quito, 1970); Manual para mover las fichas (Quito, 1973); Micaela y otros cuentos (Quito, 1976); Musiquero joven, musiquero viejo -Premio Nacional "José de la Cuadra"- (Guayaquil, 1977); En la noche y en la niebla -Premio Casa de las Américas, La Habana, 1979- (Quito, 1980); Un saco de alacranes (Quito, 1989); Cuentos escogidos -antología- (Quito, 1991); Sólo cenizas hallarás -Premio Juan Rulfo, Francia, y Premio Julio Cortázar, España (Quito, 1995); Los últimos hijos del bolero (Quito, 1997); Sólo cenizas -antología- (Quito, 2000) Poesía: Poemas para tocarte (Quito, 1994). Teatro: La dama de rojo (Quito, 1983). Ensayo: Indice de la narrativa ecuatoriana -coautor- (Quito, 1992). Consta en las antologías: Cuento ecuatoriano contemporáneo (Guayaquil, s.f.); Nuevos cuentistas del Ecuador (Guayaquil, 1975); Bajo la carpa (Guayaquil, 1981); Quito: del arrabal a la paradoja (Quito, 1985); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuentos hispanoamericanos, Ecuador (1992); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); Diez cuentistas ecuatorianos (Quito, 1993); Doce cuentistas ecuatorianos (Quito, 1995); Veintiún cuentistas ecuatorianos (Quito, 1996); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998); Cuento ecuatoriano de finales del siglo XX (Quito, 1999).

Abdón Ubidia

2011-12-30T18:21:00.000-05:00

La cuentística de Abdón Ubidia se desplaza entre los cuentos realistas herederos de la gran tradición latinoamericana (Onetti, Otero Silva, Fuentes) y los que el llama "fantasiosos", donde el ingenio marca lo fantástico [...] Maestro de la descripción, de la creación de atmósferas y de la introspección del alma humana, en especial de esos rincones del temor, el disimulo y la culpa.

IVÁN EGÜEZ

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   ABDÓN UBIDIA.- Nació en Quito, en 1944. Narrador, ensayista, antólogo y crítico literario. En la década de los sesenta fue parte del movimiento contestario Tzántzico, posteriormente colaboró con la revista La bufanda del sol editada en Quito; en los ochentas dirigió la revista cultural PalabraSuelta. Al abordar Divertinventos, la poeta Ileana Espinel, apunta: "Jorge Luis Borges hubiera celebrado este libro y seguramente firmado ese cuento perfecto que es 'De la genética y sus logros', por su empavorecedora trama que, bajo el tiempo y los genes, con la ciencia rectora esta vez de la fantástica utopía, invierte el proceso de evolución de la vida, con la regeneración del material celular." 

BIBLIOGRAFÍA

Novela: Ciudad de invierno (Quito, 1984); Sueño de lobos -Premio "José Mejía Lequerica"- (Quito, 1986). Cuento: Bajo el mismo extraño cielo (Bogotá, 1979); Divertinventos (Quito, 1989); El palacio de los espejos (Quito, 1996). Teatro: Adiós siglo XX (Quito, 1992). Ensayo: El cuento popular (Quito, 1977); La poesía popular ecuatoriana (Quito, 1982); Referentes (Quito, 2000). Consta en las antologías: Cuento ecuatoriano contemporáneo (Guayaquil, s.f); Nuevos cuentistas del Ecuador (Guayaquil, 1975); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuentos hispanoamericanos, Ecuador (1992); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); Diez cuentistas ecuatorianos (Quito, 1993); Doce cuentistas ecuatorianos (Quito, 1995); Veintiún cuentistas ecuatorianos (Quito, 1996); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998); Cuento ecuatoriano de finales del siglo XX (Quito, 1999); Cuento ecuatoriano contemporáneo (México, 2001).

Jorge Dávila Vázquez

2011-12-30T18:20:00.001-05:00

La levedad, la brevedad, la diversión y la visión fantástica de la vida son los componentes con los que, de manera novedosa, Dávila Vásquez transita, en un proceso de ampliación de los mundos de su narrativa, desde el círculo de la provincia, a los espacios utópicos, se ubica en una estética en proceso de construcción dentro de la narrativa ecuatoriana, que privilegia las características ya anotadas y propone al lector un acercamiento lúdico, novedoso en relación a lo que se ha planeado hasta hoy, que consiste en asimilar una mirada diversa sobre la realidad de siempre.

RAÚL VALLEJO

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JORGE DÁVILA VÁSQUEZ.- Nació en Cuenca, en 1947. Narrador, poeta, dramaturgo, catedrático universitario, crítico literario y de arte. Colabora con importantes revistas nacionales y extranjeras. Frente a las cualidades de su narrativa, Diego Araujo expresa: "(...) alcanzan verdadera plenitud en las páginas de Las criaturas de la noche. Una vigorosa creación de ambientes y situaciones conflictivas, caracteres trazados con pulso firme e historias de singular interés humano, nos devuelven el relato a los cauces de la mejor tradición narrativa, donde la intensidad y el poder de penetrar en los meandros de la conciencia humana guían a cada paso la lectura".

BIBLIOGRAFÍA:

Novela: María Joaquina en la vida y en la muerte --Premio Nacional "Aurelio Espinosa Pólit"- (Quito, 1976); De rumores y sombras, (Quito, 1991); La vida secreta (Cuenca, 1999); Piripipao (2000). Cuento: El círculo vicioso (Cuenca, 1977); Los tiempos del olvido (Cuenca, 1977); Narraciones (con Eliécer Cárdenas, Guayaquil, 1979); Relatos imperfectos (Quito, 1980); Este mundo es el camino -Premio Nacional "Aurelio Espinosa Pólit"- (Quito, 1980); Cuentos de cualquier día -antología personal- (Cuenca, 1983); Las criaturas de la noche (Quito, 1985); El dominio escondido -antología personal- (Quito, 1992); Cuentos breves y fantásticos (Quito, 1994); Acerca de los ángeles, (Cuenca, 1995); Arte de la brevedad (Quito, 2001); Entrañable (Quito, 2001); Historias para volar (Quito, 2001); Libro de los sueños (Cuenca, 2001)Minimalia (Quito, 2005) La oveja distinta y otros cuentos (2010); Danza de fantasmas (2011). Teatro: El caudillo anochece (1968); Donde comienza el mañana (1970); Con gusto a muerte (Cuenca, 1981); Espejo roto -Premio Nacional Casa de la Cultura Ecuatoriana- (Quito, 1990). Poesía: Nueva canción de Eurídice y Orfeo (Cuenca, 1975); Memoria de la poesía y otros textos (Cuenca, 1999); Río de la memoria (2004); Árbol aéreo (s.f.); Temblor de la palabra (2009); Sinfonía de la ciudad amada (2010). Ensayo: Ecuador: hombre y cultura (Quito, 1990); César Dávila Andrade: combate poético y suicidio. Consta en las antologías: Nuevos cuentistas del Ecuador (Guayaquil, 1975); Selección del nuevo cuento cuencano (Cuenca, 1979); Lírica ecuatoriana contemporánea (Bogotá, 1979); Narrativa hispanoamericana -1816-1981 (1983); Antología de autores ecuatorianos (s.f.); Antología del cuento andino (1984); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuentos hispanoamericanos/Ecuador (1992); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); Diez cuentistas ecuatorianos (Quito, 1993); Doce cuentistas ecuatorianos (Quito, 1995); Veintiún cuentistas ecuatorianos (Quito, 1996); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998); Cuento ecuatoriano de finales del siglo XX (Quito, 1999); Cuento ecuatoriano contemporáneo (México, 2001).

Iván Egüez

2011-12-30T18:20:00.000-05:00

En realidad los temas de Egüez discurren por entre una gran variedad de relatos breves -y otros de más largo aliento- que recrean (ni más ni menos) a la humanidad entera. Este libro de cuentos puede ser una geografía o un vinventario de tipologías. Un escenario de experimentación, un derroche de ejercicios de estilo... termina por ser una polifonía, el escenario de tantas voces que decía Pessoa, la rica diversidad de una literatura que ya no reduce sus posibilidades a una u otra escritura única y excluyente sino que reconoce y celebra la existencia de múltiples escrituras.

GUIDO TAMAYO

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IVÁN EGÜEZ Nació en Quito, en 1944. Novelista, poeta y ensayista. Fue parte del Consejo de redacción de la revista literaria la Bufanda del sol. Textos suyos se han publicado en importantes medios nacionales y extranjeros. Con respecto a su narrativa, el crítico Raúl Vallejo, destaca: "(...) utiliza en sus cuentos un lenguaje poético con ciertas características barrocas, recurre al humor como una posibilidad de recuperar una picaresca para nuestra literatura, presenta personajes que llevan su sentimiento al límite de la entrega, al punto trágico donde las palabras y los gestos se consuman en actos significativos; el cuerpo social es implacable con los individuos que lo conforman y Egüez no se fija en localismos y ubica sus historias en lugares que puedan ser cualquier lugar." En lo tocante a su poesía, Hernán Rodríguez Castelo, expresa: "En Calibre catapulta su poesía fue directa y simple como la piedra que el niño lanza con la honda de fabricación casera. La retórica se puso al servicio de la voluntad de herir, zaherir y denunciar: hipérbole ('Aunque Ud. no lo crea'), ironía, caricatura, sarcasmo, grotesco."

BIBLIOGRAFÍA

Novela: La Linares -Premio Nacional "Aurelio Espinosa Pólit" (Quito, 1975); Pájara la memoria (Quito, 1985); El poder del gran señor (Quito, 1985); Lorena y Bobby (Quito, 1999); Sonata para sordos (Quito, 1999). Cuento: El triple salto (Quito, 1981); Anima pávora (Quito, 1990); Historias leves (Quito, 1995); Cuentos inocentes (Quito, 1996); Cuentos fantásticos (Quito, 1997); Cuentos gitanos (Quito, 1997). Poesía: Calibre catapulta (Quito, 1969); La arena pública y lo que era es lo-que-era (Quito, 1972); buscavida rifamuerte (Quito, 1975); Poemar (Quito, 1981); El olvidador (Quito, 1992); Libre amor (Quito, 1999). Consta en las antologías: Nuevos cuentistas del Ecuador (Guayaquil, 1975); Lírica ecuatoriana contemporánea (Bogotá, 1979); Bajo la carpa (Guayaquil, 1981); Narrativa hispanoamericana 1816-1981 (México, 1983); Quito: del arrabal a la paradoja (Quito, 1985); Poesía viva del Ecuador -Siglo XX-(Quito, 1990); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuentos hispanoamericanos, Ecuador (1992); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); Diez cuentistas ecuatorianos (Quito, 1993); Doce cuentistas ecuatorianos (Quito, 1995); Veintiún cuentistas ecuatorianos (Quito, 1996); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998); Cuento ecuatoriano de finales del siglo XX (Quito, 1999); Cuento ecuatoriano contemporáneo (México, 2001).

Luis Monteros Arregui

2011-12-30T18:19:00.000-05:00

Una nueva vertiente, con los mismos temas existenciales, una voz fresca, pero atravesada ya por la desgracia de la reflexión, una nueva presencia de la vida y la muerte, de la locura y de la cotidiana belleza de la marginalidad; un joven, Luis Monteros Arregui, que desde el Ático, es decir, desde la cabeza, desde el castillo del cuerpo, va traficando palabras, quitándoles la pátina de oro viejo con que Rimbaud, Baudelaire, o cualquier otro maldito las enterraron para que sea más tembloroso el descubrimiento.

RAÚL PÉREZ TORRES

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LUIS MONTEROS ARREGUI.- Nació en Quito, en 1978. Narrador. Ha publicado el libro de cuentos El ático (1999) y la novela La balada de la casada infiel (2006). Ha sido incluido en la complilación Pecados de origen (2009), realizada por María Fernanda Gallegos.

Líneas a vuelo de golondrina

2011-11-29T10:32:00.000-05:00

A Nicole Galindo

A la muchacha le gusta sumergirse en realidades diarias de trabajo y amigos, de universidad y familia. A menudo, sale a caminar entre la gente para no sentirse sola, y avanza con serenidad en medio del conjunto de flores recién plantadas en el parque, cuyo olor a tierra húmeda, le trae de vuelta al fantasma de la infancia compartida con sus hermanos en el jardín de la casa. Llega hasta una banca donde se sienta a observar a los niños que juegan fútbol con improvisados arcos formados por arbustos y chompas de la escuela; sostiene un ejemplar del periódico del día y ríe imaginando cómo será estar allí, en primera plana. Un anciano, junto a ella, fija mientras tanto la mirada sobre los rostros de las demás personas, que pasan apuradas hacia su trabajo o hacia alguna cita en la que seguramente, piensa, nada muy distinto ocurrirá. Comenta con la joven sobre el clima, el gobierno, la vida, y les arroja un pan más duro que su existencia a las palomas. Ella, luego se levanta con cautela, como disculpándose por tener que abandonarlo, afirma sus pies en el asfalto y siente las pulsaciones —ochenta latidos por minuto, presión arterial estable—. Así, no se distrae del mundo que la rodea, que la convierte en alguien normal, sin riesgo a ser devorada por la fantasía absurda de los sueños. No es cierto, si yo quiero volaaaar, volar entre moléculas evaporadas, mil días volar sobre cabezas azules, verdes, magentas. La existencia es seria para ella. Se despide del anciano con excesiva cortesía y corre, sosteniendo con una mano su cabello, hasta la avenida, plagada de vehículos que avanzan, se detienen, avanzan. Allí, espera con tranquilidad que algún autobús la acerque un poco a su destino: se reúne con muchos, piensa en cómo debe ser la vida justa, revisa documentos en papeles blancos blanquísimos, consulta libros derecho, libros cuento, libros memoria y aprende artículos, discute la muchacha.

Entonces, cuando la asalta la presencia de las cosas y el tiempo, sale de su habitación rozando con los dedos las paredes cargadas de papeles con notas y recordatorios del porvenir, y se planta bajo el dintel de la puerta, semejante a una estatua salpicada por las lluvias y el olvido, a esperar el momento justo para elaborar la dosis con la que contrarresta el malhumor de las tardes grises: corre en puntas hasta la cocina, no como si quisiera evitar el ruido de sus pies, sino más bien para sentir que el cuerpo se eleva un poco de la pesadez del tiempo. Prepara un café bien cargado, y avanza hasta el viejo sillón azul donde se melancoliza de la época guardada en viejas fotos en las que sonríe. Quizá prefiera sentir el aire veloz rozar mi rostro, el ruido de la ciudad bajo mis pensamientos, ateridos por el vértigo como avecillas extraviadas en medio del páramo donde las voces chocan con cortinas de niebla, como olas precipitándose sobre acantilados de roca y memoria, como el rasgar de una guitarra española en medio de bailes y palmadas.

Aguarda con ansia el momento de entenderse, de revelarle a todos quién es, espera que la descubran maravillosa, se complace de sí misma y mamá que buena soy, sí mijita. Amigos los amo y we love you too. La muchacha va de compras, trabaja duro, es buena chica. Se sujeta al mundo para no caer en el laberinto fantasioso de su mente veloz y traicionera. Anula ideas irreales, no divaga, analiza. Yo quiero ser la joven de mis cuentos, escapar descalza de las miradas ajenas del rostro proyectado en el espejo que no recuerda los secretos que tantas veces le conté. Actuar mi propia historia en stop motion: figuritas de celofán animadas, un whisky, en mares macramé idénticos a los que soñaba la niña de mis sueños, dos whiskys, y cielo purple mil gaviotas detenidas sobre peces que quizá no existan, tres whiskys. Fotografía final, fotografía tamaño natural de las mismas figuras que modelo: sonrían, digan whisky. Madruga, se desvela, disfruta sus descansos cada vez más esporádicos, y en las noches piensa en documentos blancos, blanquísimos. Anhela aprender de otros, cosas nuevas, cosas artes, cosas vidas.

Hoy decide subir a la azotea ataviada tan solo con una sábana beige que deja ver sus tobillos desnudos, y mira a la ciudad despertándose indiferente ante sus ojos. Solo hay aire a mí alrededor, las palabras no me sostienen.

La muchacha ahora es viento, es mariposa, es llevar la cuenta de las estrellas en la mente, es pisar arena mojada y esa sensación agradable entre los dedos. Es la muchacha que no resiste estas líneas y vuela, la que se eleva de la página y deja entre verbos y adjetivos la condición de personaje y se personifica. La muchacha es golondrina que se va lejos.

Escenas de amor (con) partidas

2011-11-29T09:47:00.001-05:00

Fija la vista hacia un rincón del cuarto para evitar la tortura que le supone cruzar sus ojos con los de ella, como si la penumbra en la que se hallan, iluminados pobremente con una lámpara china, de aquellas de pantalla roja y circular que se cuelgan en chifas y jardines, no fuera herramienta suficiente para mantener una especie de anonimato, típico de esas extensas sesiones de sexo mudo, incomunicado. Después de todo siempre es igual: amor circunstancial de hotel en los ratos libres, amor casual, no medible. Breves encuentros desangelados, diseñados para engañar al tiempo y pensar que eran los mismos de hace veinte años y repetir las mismas hazañas de hace veinte años. Ambos, a la larga, saben que esta novela está por terminar, aunque días después aplacen el desenlace con caricias y gemidos compartidos en una estridente cama de turno.

—Lo mejor será que te marches —sugiere rozando su pulgar en los labios de la mujer que reposa distraída a su lado—, se está haciendo tarde y es peligroso.

Cansada, en silencio, como huyendo de un fantasma que se aferra a su piel para torturarla y flagelarla con recuerdos, Amanda se separa del amante y avanza con detenimiento hacia el baño, cubriendo con una sábana su desnudez altiva y profunda mientras él escudriña a la distancia su contorno y descubre que las voluptuosas caderas de la muchacha que había conocido en su juventud, mantienen la firmeza en la carne de una mujer ya madura, con dos hijos casi adolescentes y una vida transitada detrás de un apolillado escritorio recibiendo llamadas telefónicas. Desfila ante sus pupilas, como un collage de fotografías viejas, imágenes en tonos sepia, apolilladas, casi derruidas por la inconstancia del tiempo, la imagen de él con quince años dando vueltas en la moto de su hermano mayor, cabalgando en medio del hipódromo de vehículos, con la esperanza de que ella se subiese un rato, para pasearla por el barrio y que sus amigos le tuvieran envidia, para que ella se aferrara fuerte a su cintura y sentir detrás su aliento de susto y amor. El mismo amor que le había guardado toda la vida, mezclado entre gratitud y lujuria. El que la arrastraba siempre a seguirlo a una habitación cualquiera, con un baño nauseabundo como aquél donde ahora mismo, bajo un foco que cuelga precariamente de un destartalado cable, ella se mira frente al espejo con la esperanza de ver dibujado junto a su rostro el de aquel hombre, como había ocurrido las primeras veces, cuando salían del colegio hacia un motel que quedaba cerca. Aunque poco a poco aterrice frente al lavabo otra vez, mientras entiende que ese sueño ingenuo, según ella mágico, no va a ocurrir. Aquella época que guarda en la memoria de su corazón se ha desvanecido, se ha vuelto tiempo indefinido, algo que va más allá de su existencia propia. «De seguro tendrá apuro de marcharse, piensa, siempre lo tiene».

— ¿Y desde cuándo te preocupas por mí? —Inquiere finalmente con un tono irónico—. De todas maneras nunca me ha pasado nada, no veo por qué tanta inquietud a estas alturas —arregla con los dedos su cabello alborotado y palpa sus senos, como si tratara de asegurarse de que aún están ahí—. Pero tranquilo, no pienso quedarme encerrada aquí toda la noche —aparece bajo el dintel de la puerta, libre de la envoltura que había ocultado su desnudez, y con un sarcasmo casi imperceptible añade—: ya mismo salgo y tomo un taxi que me lleve a mi casa, no te angusties.

—No entiendo por qué lo tomas a mal —repone Roberto abotonando con extremo cuidado su camisa, en una complicada ceremonia de purificación—. Simplemente me preocupo por ti.

—Te preocupas solo cuando tenemos sexo, —avanza con impaciencia hasta el filo de la cama—, y eso es cada vez menos seguido. El resto del tiempo desapareces, no me llamas, no me contestas —con apuro, como tratando de ocultar su cuerpo al otro, como si él fuera un desconocido, sube por sus piernas una falda oscura, de un morado llamativo—. ¿Qué nos está pasando?

Entonces todo es silencio otra vez. Ambos intuyen lo que va a suceder, pero ninguno se atreve a dar el primer paso. Toda una vida, la que habían transitado juntos, ocurría lo mismo. Como aquella vez que salió ebrio de una fiesta en casa de sus amigos y la golpeó porque no encontraba las llaves del auto, porque no podía abrir la puerta, porque en fin, estaba borracho; ella sólo calló todo el camino y cuando llegaron a su casa lo miró con amor dolido y sus ojos también guardaron silencio. Ninguno se atrevió a hablar hasta que salió el padre de Amanda y lo saludó con amabilidad rigurosa, entonces ella ocultó el golpe con un beso diciéndole a Roberto que la llame mañana para salir.

Presa de la incertidumbre, Amanda apoya su cabeza en la ventana buscando un pleito en la calle, un accidente, cualquier cosa que les diera un tema para conversar, algo que les obsequiara aunque sea diez minutos más para acompañarse en esa soledad de tiempo compartido que venían sufriendo desde que iniciaran aquellas citas clandestinas, ocultas incluso a sus amigos más cercanos.

— ¿Quieres tomar un café? —Pregunta el hombre sorpresivamente—. Podemos hablar un rato, desahogarnos.

— ¿Me estás invitando? —Interrumpe ella girando la cabeza hacia él.

Roberto enciende un cigarrillo esperando que el humo disipe los últimos temores hospedados en su cabeza. Se siente como el distraído alumno al que, sorpresivamente, el profesor llama a dar la lección y no sabe qué contestar. La mira de soslayo buscando cualquier forma de articular sus ideas, pero es inútil. Las palabras entrecruzan su mente a gran velocidad, bandada de loros que, ensordecedores, la dejan en blanco. Apenas logra balbucear:

—Sí. Pienso que podemos, no sé, tratar de remediar en parte

las cosas.

Ella no está segura de que va a contestar. Aquella invitación era lo que más había anhelado oír, esperando detenida en un amor que según ella estaba renaciendo desde que, hace siete meses, los furtivos encuentros comenzaran otra vez. Había albergado esperanzas de una vida nueva, feliz. Aunque después entendería que dichas esperanzas habían nacido muertas, que desde su concepción carecían de sentido. En todo ese tiempo, sus reuniones quedaron resumidas únicamente a la habitación de un hotel que nunca era el mismo porque, decía él, así era más discreto. Y la sensación de libertad que experimentaba cada vez que su amante rozaba con los labios la desgastada piel de sus muslos, la excitante sensación de ser los dos uno solo, se desvaneció con la rutina, con el desinterés del otro. Y lo observa con detenimiento, tratando de estudiar, más bien asimilar, la situación; adivina un delicado olor a violetas, la embriagadora copa de vino relamiéndole sus labios y él, como siempre, preocupado de las horas, brindándole un bello instante «Es tarde para eso», va a contestar. «Ahora a mí no me importa», quiere agregar. Pero se detiene, duda entre explorar, aventurarse al misterio de la ruptura, la negación de lo cotidiano, de lo ya conocido y la seguridad absurda y tranquilizante de vivir el día de ayer nuevamente. Su cabeza es una bala disparada sin sentido. Apenas se limita a asentir con la cabeza.

— ¡Perfecto! —Mira el reloj emocionado y toma su chaqueta del suelo casi al mismo tiempo, esperando que ella note su determinación—. Apresurémonos entonces que debo...

Se detiene de golpe porque el inoportuno teléfono retumba desde el bolsillo de sus pantalones, reclamando atención. La mira suplicante, excusándose en silencio por lo que va a hacer, por aquello que se da cuenta jamás podrá evitar. Amanda asiente otra vez con la cabeza y espera a que conteste para romper en llanto, un poco en venganza, queriendo que la otra alcance a escucharla. Roberto dice que sí un par de veces, evade con soltura algunas preguntas, manda besos, dice que la quiere, se despide.

Ya no está sorprendida, en el fondo intuía que la historia no iba a resultar fácil, que tanta felicidad debía ser ajena. No puede evitar sentirse humillada ni consigue apagar la frustración de comprenderse intrusa, de ser la otra, la protagonista de una historia que es suya a medias, cuando hay tiempo, cuando él tiene ganas. «Estúpida, se dice a sí misma, estúpida ella, estúpida yo». Toma sus cosas con apuro, llorando otra vez. No dice nada, no necesita hacerlo, tampoco mira a Roberto que, con su sombra duplicándose por las paredes, aguarda en un rincón la salvaje embestida de la fiera herida. Amanda sabe que tiene la situación en sus manos, que él cederá a cualquier capricho para evitarse una incomodidad innecesaria. Pero está cansada. Abre con furia la puerta y sale apresuradamente. Avanza con desesperación por entre las puertas grises de las otras habitaciones hacia el destartalado ascensor, queriendo desaparecer dentro de aquella bóveda suspendida en el aire. Las noticias del periódico de la mañana luchan en su mente por desterrar el dolor y la vergüenza que siente de sí misma. Pero ni la nube de muertos, ni el decreto 00666-69 del Gobierno, consiguen aislarla del cúmulo de ideas meciéndose aparatosamente a su alrededor, recordándole la dolorosa escena que había soportado hace algunos segundos.

—Espera por favor —grita Roberto, martillando con su voz el silencio desde la puerta del cuarto—, necesitamos hablar.

Mientras presiona con desesperación los botones incrustados en la pared, suplicando que llegue el ascensor, Amanda suspira, se lamenta algunas ocasiones, ataca en otras, casi todas en silencio. La cabeza le da vueltas y las ganas de matarlo se le vuelven insoportables, la acosan para que lo haga de una vez y termine de sufrir cada mañana cuando se da cuenta de lo que la noche anterior le trajo nuevamente.

—Solo cinco minutos —ruega mientras corre hacia ella para evitar que se le escape para siempre.

Siente miedo de perderla. Siempre fue así. Incluso cuando firmó los papeles frente al juez para casarse con su esposa sintió, rozándole las costillas, la incertidumbre de lo que pensaría Amanda. Porque para él, ella siempre había sido todo. Su trabajo, su fascinación por el fútbol, la manera de vestirse, de comer. Todo lo había construido en base a ella, y fue ese mismo afán de complacerla en todo y no separarse nunca de su presencia, el que los había alejado hace ya tanto tiempo.

—No quiero saber más de ti —gime Amanda cayendo de rodillas ante el pánico de sentirlo cerca nuevamente y no poder darle la cara—, eres una rata miserable. ¡C O B A R D E!

—Es que tú no entiendes— se defiende Roberto intentando levantarla del suelo—. Nada de esto es mi culpa.

— ¡Mierda! Sólo quiero que me dejes en paz. Lárgate con tu esposa, respétala por lo menos a ella. Yo ya estoy harta.

Estalla en un llanto descontrolado, histérico. Sus gritos alarman a algunos curiosos que sacan a medias las cabezas desde las habitaciones. Pero nada le importa, ni ellos con su manía de enterarse de lo que no les incumbe, ni él con su entrometida esposa estropeándole la vida, ni ella con los hijos a los que debe ayudar a hacer la tarea cuando llegue. Presiona con furia los botones del ascensor, maldice al aparato que tarda tanto en llegar.

—En serio, cálmate, estás descontrolada. —Roberto intenta rodearla con sus brazos, sabe que es la única manera de calmarla. Pero ella lo evade—. Yo no pensé que mi mujer fuera a llamar.

—Es que ese es el problema. Tú nunca piensas. A ti solo te importa estar feliz, así el mundo entero sufra por tu culpa.

—Estás siendo injusta, yo te he dado todo lo que me has pedido, incluso he complacido tus malditos caprichos de enredarte en costosas joyas.

—No podemos seguir engañándonos así. Estoy harta de tener que esconderme. Me siento como una puta.

—Por lo visto hoy no me vas a dejar hablar ¿Te parece si conversamos de esto mañana?

Amanda sabe cuál será su respuesta, la sabía desde mucho antes de esta tarde. Pero necesitaba un solo empujón que la obligase a resbalar por una quebrada de valor, para abandonar esa vida de hoteles y excusas de una buena vez. Ahora está resuelta a todo, junta fuerzas y con un áspero tono de indolencia contesta:

—No quiero verte nunca más.

Roberto lee la determinación de Amanda en sus ojos: la mueca de histeria se le convierte en súplica, en orden, en decisión inapelable. Entiende que ahora es definitivo. No hay nada que logre cambiar la decisión de su amante. El sentimiento de culpa se convierte de pronto en rencor hacia ella y piensa en castigarla, en vengarse de ella por no haberle dado otra oportunidad como lo había hecho tantas veces antes. Y sabe que puede golpearle donde más le duele, en las secuelas del divorcio:

—El viernes paso por los niños. Tal como quedamos

—Eres una mierda —masculla Amanda —. No te quiero volver a ver en mi vida.

—Es la orden del juez –argumenta fríamente Roberto—. No puedes hacer nada contra eso.

Con sutileza, le da un último beso en la mejilla y seca con el dorso de la mano sus lágrimas. Chequea su reloj para asegurarse que aún está a tiempo de llevar a su mujer a cenar, de reojo mira a Amanda, como despidiéndose. Enciende un cigarrillo y toma el ascensor que por fin aparece.

Lanzamiento del libro "La otra, la misma de Dios" de Aleyda Quevedo

2011-11-13T11:27:00.000-05:00

NOTA DE PRENSA

El viernes 18 de noviembre 2011, a las 19:00 en la Sala de Audiovisuales de la Facultad Latinoamericana de Ciencias Sociales de Quito (FLACSO, Almagro y Pradera, subsuelo uno), la poeta y periodista Aleyda Quevedo Rojas, presenta su séptimo libro, titulado: La Otra, la misma de Dios. Presentará la obra la antropóloga y catedrática Lisset Coba.

Ediciones de la Línea Imaginariay Editorial El Conejoson los coeditores del séptimo poemario de la autora quiteña que según el poeta, narrador, ensayista y catedrático uruguayo Rafael Courtoisie, es con este poemario que la poeta ecuatoriana se consolida en su trayectoria literaria con un libro luminoso, preciso e indispensable en el mapa de la poesía Hispanoamericana. Courtoisie sostiene: "De Dios y del mundo, la otra conmovida en la mismidad de su cuerpo y la resignificación del amor: eso es solamente una parte de la pasión absoluta que despliega la poeta Aleyda Quevedo en su último poemario.
Como Teresa de Avila, como Sor Juana Inés, como todas las poetas místicas, Aleyda hace trascender el roce vivo, la carne viva en una poética de intensidad tremenda y dulce a la vez.
Esta poesía no está hecha de instantes, está hecha de formas puras fuera del tiempo, espacio conmovido y transformado por la carne de ser. Pasión que hace de la abolición del tiempo una de sus consecuencias, entre muchas, todas fundamentales. Toda mística es erótica. Leerla es despertar para siempre de un sueño para caer en la conciencia radical de una cálida vigilia corporal. Como en ciertos sonetos de Teresa de Ahumada, Aleyda permite levitar."

Aleyda Quevedo Rojas, es licenciada en Comunicación por la Universidad Central del Ecuador y Diplomada en Gestión Cultural por FLACSO. Ha publicado los libros de poesía: Cambio en los climas del corazón (1989), La actitud del fuego (1994), Algunas rosas verdes (1996),Espacio vacío (2001 y 2008), Soy mi cuerpo (2006) y Dos Encendidos (2008 y 2010).

En 1996 con “Algunas rosas verdes” recibió elPremio Nacional de Poesía Jorge Carrera Andrade. En el 2004 la editorial andaluza Cuadernos de Caridemo publicó una breve antología de su poesía, bajo el título: Música Oscura. En el 2008 preparó para Ediciones “El Perro y la Rana” la Antología: 13 poetas ecuatorianos, que reúne voces de poetas nacidos en los años 70. Ha representado al Ecuador en los más importantes Encuentros y Festivales de Poesía de América Latina, el Caribe y España. Varios de sus poemas han sido traducidos al hebreo, portugués, alemán, francés e inglés. Su poesía se incluye en importantes antologías y revistas de Hispanoamérica. www.aleydaquevedorojas.com

El séptimo poemario de la poeta, periodista y gestora cultural Aleyda Quevedo Rojas se presentó la tercera semana de octubre en el marco del III Festival Internacional de Poesía de República Dominicana; y el viernes 28 de octubre, los escritores Ángel Emilio Hidalgo y el cubano Jesús David Curbelo, lo presentaron en la II Feria Internacional del Libro de Guayaquil, y a ahora llega a Quito y a las librerías de la ciudad.

La filóloga y poeta dominicana, Soledad Álvarez, señala: “En La otra, misma de Dios Aleyda Quevedo Rojas vuelve sobre el tema del amor-pasión y sus afines, lo que significa volver sobre sí misma, sobre los sentimientos y contradicciones que surgen en y del encuentro con la alteridad. Amor que nace del deseo de plenitud, de la búsqueda de participación en la divinidad –como entendían los griegos- o de ese “estado de gracia” que Hölderlin entrevió como transitorio al definirlo como el momento que los dioses conceden a los humanos para que experimenten la eternidad. Naturaleza cruel la del amor que al entregarse se niega, y que nos acerca a Dios para condenarnos a su pérdida, a la caída. Porque el amor, parafraseando a Rilke, no es más que el inicio de lo terrible que todavía apenas soportamos. De ahí que desde la antigüedad clásica haya sido en la literatura ausencia del otro, representación del deseo y rememoración del bien perdido.

La otra, la misma de Dios se inscribe en esa tradición, reformulándola con nuevas articulaciones y sentidos desde la compleja y fragmentada subjetividad de la mujer contemporánea”.

Fernando Escobar - Chewbacca

2011-11-01T12:10:00.000-05:00

FERNANDO ESCOBAR PÁEZ.- Quito, 1982. Poeta y narrador. Estudiante de psicología, medicina y comunicación social (fue expulsado de las dos primeras carreras), ha publicado el poemario "Los Ganadores y Yo" (Machete Rabioso Editores, 2006) y el libro de micro cuentos y prosa poética MISS O'GINIA (Doble Rostro Editores, 2011). Formó parte de los talleres de creación literaria de La Casa de la Cultura del Ecuador, bajo dirección del poeta Edwin Madrid. Textos suyos constan en varias antologías de poesía dentro y fuera del país, siendo traducido al portugués, alemán e inglés.

Eddy Paucar - La vocación de ser nadie

2011-11-01T11:56:00.000-05:00

EDDY PAUCAR.-Quito, 1988. Comunicador Social. Ha desempeñado profesiones como docente educativo y periodista. Artículos, poemas, notas, cuentos y ensayos suyos contan en revistas físicas como virtuales.

En 2007 tuvo un coqueteo con la conscripción pero sus constantes tropiezos lo hicieron decidirse por la literatura.

En el 2010 ganó el concurso literario El Retorno de la Casa de la Cultura Ecuatoriana.

En 2011 presento el ensayo Cuando el pájaro vuelve al nido.

Actualmente trabaja en un libro de cuentos con el nombre tentativo de "Los delirios de un desahusiado".

Marialuz Albuja

2011-11-01T11:26:00.005-05:00

Marialuz Albuja.- (Quito, 1972). Magíster en Estudios de la Cultura, con mención en Literatura Hispanoamericana, por la Universidad Andina Simón Bolívar. Ha publicado Las naranjas y el mar (1997), Llevo de la luna un rayo (1999), Paisaje de sal, La pendiente imposible (2008). Esta última obra fue premiada por el Ministerio de Cultura del Ecuador. También participó en el libro colectivo La voz habitada, que recoge el trabajo de siete poetas de su generación. Sus textos han aparecido en diversas revistas literarias y en antologías nacionales e internacionales en Argentina, México, España, Venezuela y Perú. Es parte de la muestra permanente, Prometeo Digital, de la Academia Iberoamericana de Poesía. Trabaja como traductora y editora.

Andrés Villalba Bechdach - 4:23 am

2011-11-01T11:26:00.003-05:00

Fúnebre desde el umbral el cuerpo: los ornamentos extintos diría tantas cosas que son ninguna: Momias mis ventrílocuos pierden bocas dentro mío yo qué sé: ataúd la sábana ataúd la tina ataúd las media Un corcho alado cuando destapé tu cosita una margarita negra un látigo de paja el cuerpo: Inflamable yo qué sé Pero de pronto yo sé que en todo este silencio no estás No están tus movimientos secretamente envueltos en la impostura de tu papel de caramelos La estrella de mi lujo hoy de luto luciférico Caspa caspa caspa sideral en los relojes del mundo Qué lokue lo que soy ojo ojo ojo You left a condom inside me: la calentura no era para menos: apenas entro y la flaccidez me cicatriza Vaginal Yo estaba naciendo y mi madre murió La obsesión va de la mano del pudor Oye loca: Haz parar este pescuezo sabroso: tú único templo El tabernáculo de nuestro muñeco en la bruma de tus pensamientos Mi nuquita sigue en vietnam: puro bombardeo El eufemismo de la nuca Augurios del artilugio de la costumbre con su engranaje radiante para seguir perdiendo Sigues siendo la cagada hijito vuelve a gemir mi padre: es como tenerte en kindergarten hace 30 años: acaba de una puta vez con la universidad huevón ¿Cuánta plata necesitas ahora? ¿Cuál será la pulpita venidera de mis felonías? La mácula de estrellas en las grietas de la acera gimen ahora que son polillas batiéndose alrededor de un poste con los ojos de un murciélago alas ya no a las 4:23 am: estoy en el parque de la floresta donde venden tripas y fumo lark y chupo media de zhumir sandia que sabe a pintalabios con una gordita mexicana buena onda que conocí afuera de la única licorera abierta en quito Qué imagen La vida otra vez se volvió injustificable: el escupitajo del prójimo me horada con su lanza obtusa Son puñales de fruncida necedad mis fetos Queda la boquita del azar la mordedura gozosa del látigo ¡Qué reverbero y fuete el bouquet a molida amapola salvaje el de la mocosa hija de italiano con negrita que se hizo el viaje desde lejos para empaparse de rechazo y apuntalarse en los capiteles jónicos de hielo en mi hostal al lado del seminario mayor! Exudo whisky y pájaros disparan contra las metralletas Es la remera del cormorán suicida haciendo cosquillitas en mi nariz Y cada día un nuevo ex mejor amigo ¿Te acuerdas cuando decías que te ibas a comer sushi con esa cholita alzada y que volvías máximo a las 10 pm y te llevabas escondidos los tacos y una minifalda en la cartera y regresabas a las 4:23 am alcoholizada para desplomarte como una estatua de escoria bajo el marco de la puerta sin poder ni balbucear? Qué linda linda linda ¿cuál cuál cuál? Esa flaca de licra amarilla con tetas implantadas que son verdaderos medusarios Chuta follar con esa man sería como hacerse la paja con tijera Esa dejémosla al poeta peruano que hace diptongo y hiato con las consonantes y que me dijo que un fósforo mojado es mi subsistencia Son las trenzas traspapeladas de tu diablos querida Subrayo: las estrellas de plástico en techo del cuarto de mi hijo son las únicas que conocí Sólo tengo que estrujar estrujar estrujar al hijo antes del rechazo en la adolescencia Tan simple como decir que hay que entender el amor de la gente que te odia Tranquila después de unos años quizá nos reiremos de esto: siempre podría ser peor Ayer iba a tomar café con la vecina que murió: maldita zorra cómo se va a morir: pobrecita ella sonreía y se le encogían los pies después de 765 cirugías Pústulas pústulas pústulas A las rocas de la suerte sólo la risa recién salida de la cópula El pantano donde retozo y me elevo con el plumaje de los pollitos de la culpa Seguro porque rompí la cruz conyugal antes y después de la aciaga pasión El látigo es un órgano del esfínter El gusanito del semen es una víbora mientras resbala de tu entrepierna a los talones: cuando cae al piso es un pez de oro Unos astros escoceses con olor a caldo de patas me sometieron y tengo que sonreír igual da lo mismo siempre da lo mismo Esto es otra tragicomedia: tuve plata trabajo familia embriones de poemas y tiempo para sucumbir los zarpazos descabellados y no hice ni mierda: ahora padezco un acelere tremendo contra mi tiempito lóbrego y chiro sólo mientras dura la catarsis del estornudo: mi bruma no es virulenta Oye ey ey ey tranquila y calladita sí: estás hablando con la mujer de tu marido.

ANDRÉS VILLALBA BECDACH.- (Quito, Ecuador 1981)

Estudió Comunicación Social en Quito y periodismo en Los Ángeles. Vivió en Roma donde estudió Literatura Hispanoamericana en “Univesitá La Sapienza”. Ha practicado los más variados oficios: desde custode y curador de obras de arte de artistas latinoamericanos en el IILA (Instituto Italo Latinoamericano) en Roma, administrador de un hostal, vendedor de pantalones, cuadros, sombreros de paja, corredor de bolsa, valet parking, pizzero, mozo, ayudante de cocina, hasta inspector de materiales peligrosos de carga para aviones militares en el aeropuerto de la FAE en Quito. Es grafitero, ejercicio que practica con regularidad. Ha traducido poemas de Charles Bukowski, Dylan Thomas, Elizabeth Bishop, Sylvia Plath, T.S. Eliot, W.H. Auden, y Anne Sexton al español. Y de poetas hispanoamericanos al inglés.

Colabora en diversas revistas culturales, sobre todo con pequeños ensayos en “El Búho”. Ha sido invitado a festivales de poesía y ferias del libro en varias ciudades del país, y en México, Venezuela y Cuba. Ha publicado el libro de entrevistas "Luigi Stornaiolo: el arte de la digresión", en 2010.

Nicole Galindo - Cuando el viento te cuente mi nombre otra vez

2011-11-01T10:45:00.000-05:00

Empieza como un leve susurro escurridizo
que dibuja tu mirada en mi ventana,
se escapa entre mis dedos y va a posarse en el balcón.
Y salta hacia el vacío

Y regresa..

Entonces se ha convertido en la dulce melodía de tu voz anidando en mis recuerdo.
Enreda mis cabellos y acaricia mis labios trémulos.

Cierro los ojos intentando recobrar tu figura
que se esconde entre las sombras del viento.
Por un efímero momento te siento;
tu aliento, tu tenue voz, tu sonrisa inalcanzable.

Y retorna el silencio..

A dónde has ido? No. Sólo tus detalles, tus caricias,
porque tu presencia sigue jugando conmigo a las escondidas.
A qué confín del universo te envié con mi silencio?
Con qué artilugio corté tus alas y te aferré al ya inxistente paraíso terrenal?

Vuelve! Escucha mi voz que te llama entre sueños.
Aún cuando he dejado de soñar.

Ahora, el misterio de las palabras que no pronunciaste,
de las caricias qu abandonaste a la deriva,
de los versos que te obligué a callar,
regresa con la fuerza del último besó que me otorgaron tus labios.

Y me apresa en el laberinto de nuestra historia,
me adentra en el túnel sin fin,
en ese oasis imaginario de nuestro amor ambivalente.

Y se inyecta en mi alma para redibujarla desde adentro,
y se marcha
otra vez;
dejando tras su maldito caminar las sombras de aquello que no fue,
pero en el fondo siempre será.

Nicole Galindo.- (Quito, 1991). Estudiante de Jurisprudencia y Relaciones Internacionales en la Universidad San Francisco de Quito. Aunque originalmente, quiso estudiar matemáticas, física o alguna “gía”. Desde joven se sintió seducida por el mundo de la escritura, hecho que desembocó en la construcción de su poemario “Ausencia y Amén”. Asimismo, fue editora de la sección de política El Coronel sí tiene quién le escriba, en el periódico de su colegio. Fue ganadora del Primer Lugar en el Concurso de Libro Leído Carlos Romo Dávila, en 2008. Desde entonces ha escrito varios textos en poesía y narrativa. Es miembro del Gobierno Estudiantil de la Universidad San Francisco de Quito, razón por la que realizó una pasantía en la isla Floreana, en Galápagos. Esta experiencia se convirtió en la inspiración de sus más recientes textos.

Freddy Peñafiel - Dibujo

2011-11-01T10:29:00.000-05:00

una letra dejada en la pared

me llama

me lanza sus tentáculos para que la complete

el sonido de la bolita dentro del tarro de pintura en spray

las palabras

los dibujos

la letra patoja

y las paredes en blanco que me llaman

sé que tendré que responderles algún día

para contarles de nuevo que el color del amor

es el amarillo azulado

amar y yo a su lado...

Freddy Peñafiel Larrea.- (kito, 5 de enero 1972, día del periodista) escritor, porfesor, periodista, palabrero, y cuando era niño, aprendiz de mago de chistera. Ha publicado "del amar de la mar", "del asombro de la sombra", "anzuelo" y ahora sus "presagios". Colaborador de muchas revistas y periódicos, jurado de muchos concursos y además le encanta dar recitales a donde le inviten. ahora juega al internet en www.rompecabezas.ec (visítenlo, a veces es un espacio muy solitario)

Ernesto Carrión - "Adios a la carne, XII"

2011-10-09T19:23:00.001-05:00

Acá les dejo otro vídeo con un gran poeta Ecuatoriano, en el festival de poesía de Medellín, espero les guste

Agradecimientos especiales a la Revista Prometeo.

Del poemario Adiós a la carne

XII

nada hay más hermoso que un hombre muerto.

retocando su rostro verdadero, bajo el inmenso árbol de la sangre. Y nada hay más honesto que un hombre muerto; callado por su condición de muerto, y no callado por su temor al abandono. Y nada hay más hermoso que un hombre muerto; algo flácido y de pómulos serenos, que ya no se enrojece por insinuaciones; o delicado como una servilleta que gira mucho antes de tocar el piso.

...en la ciudad desierta, detrás de los laureles, asoman las primeras sobras (llueve).

Ernesto Carrión.- Ecuador, (Guayaquil, 1977). Ha recibido, entre otros, los premios de poesía César Dávila Andrade (2002), Latinoamericano de Poesía Ciudad de Medellín (2007), Nacional de Poesía Jorge Carrera Andrade (2008). Es autor de La muerte de Caín (cuarteto formado por los poemarios: El Libro de la Desobediencia(2002); Carni vale, Premio Nacional de Literatura «César Dávila Andrade» (2002); Labor del Extraviado(2005) y La Bestia Vencida) que es, a su vez, el primer volumen de una trilogía única titulada Ø.Del siguiente volumen,Los duelos de una cabeza sin mundo, han aparecido hasta el momento Los diarios sumergidos de Calibán (2011), Fundación de la niebla (2010), Demonia Factory (2007) y la primera parte de Monsieur Monstruo (2009).

Poetas de café IV

2011-09-13T09:37:00.000-05:00

Sobre los poetas:

Marialuz Albuja.- (Quito, 1972). Magíster en Estudios de la Cultura, con mención en Literatura Hispanoamericana, por la Universidad Andina Simón Bolívar. Ha publicado Las naranjas y el mar (1997), Llevo de la luna un rayo (1999), Paisaje de sal, La pendiente imposible (2008). Esta última obra fue premiada por el Ministerio de Cultura del Ecuador. También participó en el libro colectivo La voz habitada, que recoge el trabajo de siete poetas de su generación. Sus textos han aparecido en diversas revistas literarias y en antologías nacionales e internacionales en Argentina, México, España, Venezuela y Perú. Es parte de la muestra permanente, Prometeo Digital, de la Academia Iberoamericana de Poesía. Trabaja como traductora y editora.

Freddy Peñafiel Larrea.- (kito, 5 de enero 1972, día del periodista) escritor, porfesor, periodista, palabrero, y cuando era niño, aprendiz de mago de chistera. Ha publicado "del amar de la mar", "del asombro de la sombra", "anzuelo" y ahora sus "presagios". Colaborador de muchas revistas y periódicos, jurado de muchos concursos y además le encanta dar recitales a donde le inviten. ahora juega al internet en www.rompecabezas.ec (visítenlo, a veces es un espacio muy solitario)

Nicole Galindo.- (Quito, 1991). Estudiante de Jurisprudencia y Relaciones Internacionales en la Universidad San Francisco de Quito. Aunque originalmente, quiso estudiar matemáticas, física o alguna “gía”. Desde joven se sintió seducida por el mundo de la escritura, hecho que desembocó en la construcción de su poemario “Ausencia y Amén”. Asimismo, fue editora de la sección de política El Coronel sí tiene quién le escriba, en el periódico de su colegio. Fue ganadora del Primer Lugar en el Concurso de Libro Leído Carlos Romo Dávila, en 2008. Desde entonces ha escrito varios textos en poesía y narrativa. Es miembro del Gobierno Estudiantil de la Universidad San Francisco de Quito, razón por la que realizó una pasantía en la isla Floreana, en Galápagos. Esta experiencia se convirtió en la inspiración de sus más recientes textos.

Carla Badillo - Espasmos en San Francisco

2011-09-12T23:37:00.005-05:00

Cuántas noches encierra esta noche?
Es jueves. Pero también es lunes y martes
Y el miércoles más extraño de mi vida
Todos los días condensados en esta mesa
En esta copa de vino
En este cuaderno improvisado
Servilletas como páginas en blanco
Cenizas como tinta
El piano incinerándose
Bruce acariciando el fuego
Bob cantando a los ausentes.

San Francisco: la sangre acumulada en mi vientre
sin esperar veintiocho días.
Y él afuera. Vigilando las guaridas de los sabios
que se estrangularon con su propia lógica.

¿A qué juegan los que caminan solos por North Beach?
¿A qué juego yo cuando escribo estas letras?
¿Cuándo me cansaré de acoger a los sordos
para devolverles sus oídos?
A los ciegos para devolverles la vista
A los mancos para devolverles sus manos
A los mudos, a los cojos, a los desahuciados
¿Cuándo dejaré de ser la buena samaritana,
la salvadora de los otros?
¿Cuándo me salvaré a mí misma?

CARLA BADILLO CORONADO (Quito, Ecuador, 1985) Poeta, narradora, periodista, traductora, viajera y bailarina de danza tradicional. Realizadora del documental Jaime Guevara: Entre cuerdas libertarias. Integrante y cofundadora del grupo de danza tradicional Tullpucuna. Su primer poemario es Belongings / Pertenencias (Ed. Caza de poesía, Los Ángeles, 2009). Ha colaborado con diversas revistas y antologías de Estados Unidos, España, Israel e Italia, y ha sido traducida a varios idiomas.

Algunas publicaciones en libros colectivos son: Sarah Kane (Left Curve, San Francisco, 2009), Polifonía de la Nostalgia. Historias de migrantes ecuatorianos (QUI: appunti dal presente, Italia, 2009), Derrama Whisky sobre tu amigo muerto (homenaje a Raúl Nuñez, Poemash, Vinalia Trippers, España, 2010), AMERARCANA Literary Review. (Bird & Beckett, San Francisco, 2010), Antology: Revolutonary Poets Brigade (Caza de Poesía, EE. UU, 2010), Poems for…(proyecto cultural de difusión pública, Inglaterra, 2010), Beatificaciones (Beatitud. Visiones de la Beat Generation, Ed. Baladí, España, 2011). Ha participado en varios eventos culturales como el Salón del Libro Iberoamericano de Huelva (2008), The Hispanic Heritage Festival (Universidad de Nevada, Las Vegas, 2009), y el Festival Internacional de Poesía en San Francisco (2009). Ganadora del Premio Internacional Caza de Poesía MORADALSUR 2010.Actualmente trabaja en su libro de viajes por diversos escenarios de Estados Unidos y Europa, en otros dos poemarios y en la traducción del manuscrito para los subtítulos en español de la película RED POET (2010), sobre la vida del legendario poeta norteamericano Jack Hirschman. Mantiene una bitácora personal: Mujer en tierra firme. Asegura que en su vida pasada fue cantante de boleros en una cantina.

www.mujerentierrafirme.blogspot.com

César Eduardo Carrión - A la calavera de Yorick

2011-09-12T23:37:00.004-05:00

Dejo un poema inédito de César Eduardo Carrión, escritor ecuatoriano. El poema se titula "A la calavera de Yorick", es parte del libro Poemas en una jaula de faraday, ganador del concurso Consejo Provincial de Pichincha 2010.

“Hamlet. - Deja que la vea. (Coge la calavera.) ¡Ah pobre Yorick! Yo le conocí, Horacio; era un hombre de una gracia infinita y de una fantasía portentosa. Mil veces me llevó a cuestas, y ahora, ¡qué horror siento al recordarlo!, a su vista se me revuelve el estómago. Aquí pendían esos labios que yo he besado no sé cuántas veces. ¿Qué se hicieron de tus chanzas, tus piruetas, tus canciones, tus rasgos de buen humor, que hacían prorrumpir en una carcajada a toda la mesa? ¿Nada, ni un solo chiste siquiera para burlarte de tu propia muerte? ¿Qué haces ahí con la boca abierta?...”

William Shakespeare, Hamlet, Príncipe de Dinamarca, acto V, escena I

¿Sabes cuántas veces aparece la palabra Amén en la Biblia del Rey Jorge?

¿Sabes cuántas de sus setecientas ochenta y tres mil ciento treinta y siete palabras

hablan de la muerte y cuántas de ellas nos consuelan con la resurrección?

Si es verdad, como dice el Evangelio de Juan, capítulo diecisiete, versículo diecisiete,

que Dios y sólo dios autoriza y garantiza la verdad del único Libro Sagrado,

¿por qué nos molestamos en leerlo tantas veces en voz alta y repetirlo

cada Domingo, cada Sabbat y cada fecha cercana al Ramadán?

Que se ocupe también de la llegada de la luz a las fronteras infrarrojas,

que anule, sosegadamente, la mutación de la ceguera en Efecto Doppler.

¿No sería mejor rezumar esas dudas en el silencio de alguna jaculatoria,

antes que empaparlas con tres millones quinientas sesenta y seis mil

cuatrocientas ochenta y nueve letras de pura especulación religiosa,

un poco de esperanza y, sin duda, toneladas de autocomplacencia?

¿Para qué escribimos nuevamente la crónica de la Noche Triste, si fue dichosa,

y si Hernán Cortés se quedó de todas maneras con más de una Malintzin

y si hemos vuelto a incinerar las carabelas cada vez que hallamos dudas?

Para qué, si no es para escribir un Canto General, travestido, que nos nombre,

mejor que los legajos borroneados por las manos de un cronista semi-analfabeta.

No te digo que no cantes, no silbes, no escupas tu verdad, de todas formas lo harías,

porque nuestras convicciones determinan la certeza y el error en igual medida.

Apenas te pido que pongas de nuevo tus labios en el lugar donde los dejó mi último

beso,

sobre tus dientes y maxilares calcinados, casi impertérritos, que levemente me hablan.

¡Anda, Yorick, despierta! Como regresan las bellas durmientes del encanto de la

muerte,

sin necesidad de conjuros, con palabras que labren el aire con incertidumbre y terror.

Recuerda que encargamos la preparación del vino de las consagraciones a un sacerdote,

al más inepto de todo el colegio dedicado a proteger las palabras del olvido y el silencio,

al idiota de la familia, que no sabe ni siquiera su propio nombre y duda de sí mismo

todo el tiempo,

y sin embargo inventa motes y apellidos insultantes para todos sus amigos y parientes.

Les encargamos la propagación de nuestras sombras, amado Yorick, a los poetas,

como si no fuera suficiente encargarles también el peso muerto de sus propios cuerpos.

Algo tendremos que hacer, mi querido bufón, para librarnos de la acidia y de su labia,

tan mala compañía como el cigarro encendido en la boca del condenado a fusilamiento,

y así de redundantes y así de prepotentes y así de inofensivos estos versos,

cada vez que nacen, cada vez que habitan, cada vez que a alguien se le ocurre recitar:

¿Sabes cuántas veces aparece la palabra Amén en la Biblia del Rey Jorge?

¿Sabes cuántas de sus setecientas ochenta y tres mil ciento treinta y siete palabras

hablan de la muerte y cuántas de ellas nos consuelan con la resurrección?

Por supuesto, no lo sabes, porque entonces, no habrías muerto y estarías provocando

explosiones de risa en este íntimo auditorio, donde sólo se escuchan bostezos y,

muy de vez en cuando, alguno que otro gemido, alguno que otro llanto…

Recuerdo que alguna vez, borracho, vomitaste en las faldas del Rey, nuestro padre,

como un demonio que paría por la boca a los ángeles exterminadores del Apocalipsis.

Recuerdo que aquella vez fue la única que el Rey, nuestro puto padre, no te perdonó

por haber nacido necio, por haber nacido tonto, por haber nacido mucho más hermoso

que él.

Aquella noche de juerga intensa, amado Yorick, fue tu última función en la corte

danesa.

Al día siguiente tu cuerpo pendía hinchado y sin vida de una almena de la Torre del

Desahucio.

“¿Sabes cuántas veces aparece la palabra Amén en la Biblia del Rey Jorge?

¿Sabes cuántas de sus setecientas ochenta y tres mil ciento treinta y siete palabras

hablan de la muerte y cuántas de ellas nos consuelan con la resurrección?”:

Estas letanías, bufón de la infancia fugaz, no son mías, recuerda que tú las pronunciabas

como un trabalenguas infinito que nos ponía a todos a dudar de tu aspecto de duende

idiota.

“Los enanos tenemos la verga más grande que el dueño del circo”, decías al vernos así,

boquiabiertos, babeando, pensando en esa cifra imposible de la Biblia del inglés

enemigo.

A pesar de tu estatura, siempre fuiste, tú, el gran Yorick, el payaso, el que amó a su

verdugo,

como un perro de caza que aprendió a dormir en la cama de su amo y atrofió el olfato.

¿Será que así mismo son los poetas de todos los reinos perdidos, de todos los mares

lejanos,

menudos pervertidos que enseñan a las vírgenes de las asambleas a reírse de sí mismas

y a encontrar entre sus piernas o sus senos la condición degradante de heredar la muerte

a quienes más se llega a amar, a quienes más se aparta de dolencias, a los hijos?

Porque los hermanos diminutos de los parlamentarios, los poetas, los ilustres inicuos,

como tú, como yo, mi difunto mellizo, somos cebo de políticos que dicen que debemos

ordenar este mundo y lustrarlo con palabras que discutan de justicia social y morales

intachables, que se puedan vender en las calles, como anuncios de humana integridad:

“Compre cerveza nacional, apoye a la patria; consuma cigarrillo local, respire nación;

lea versos y novelas que reintegren al sirviente y al esclavo a los Estados de confort;

oiga, poeta; oiga, pintor, óigame, señor artista de nuestro ilustre país, se lo advierto:

Si no talla el rostro del poder o la miseria que produce no le erigiré ningún

monumento”.

Sigamos riendo, lúdico animal de pene enorme, de risa estentórea y temeraria,

que nos condenen los que escriben para el vulgo, para el analfabeta que nunca lo leerá;

que nos repudien también quienes escriben para el burgués, a quien la poesía le apesta.

Sigamos escribiendo, Calavera, para los demás esqueletos de este bello cementerio.

¿Sabes cuántas veces aparece la palabra Amén en la Biblia del Rey Jorge?

¿Sabes cuántas de sus setecientas ochenta y tres mil ciento treinta y siete palabras

hablan de la muerte y cuántas de ellas nos consuelan con la resurrección?

A mí, ya no me importa cuántas veces gimió el evangelista o fornicaron los

predicadores.

Mucho menos me importará, de aquí en adelante, cuántos alguaciles de la verdadera,

de la absoluta necesidad, me increparán por evadir con mis palabras sus preguntas.

Gracias, cuerpo ausente, huesos pelados, carne reseca, postreros nutrientes del gusano,

por la libertad de no tener esperanza y por ello no deber al misterio el sentido de mi

vida.

Sigue así, tan muerto como ahora, hermano Yorick. Mañana vendrán otros príncipes

locos

a vengar la memoria de su padre infame, liquidado por la Matria puta, por la Ley del

Hombre.

Quito, 1976) Ha publicado los poemarios: Poemas en una Jaula de Faraday (2010), Limalla babélica(2009), Pirografías (2008) y Revés de luz (2006). Ha publicado los ensayos ´Habitada ausencia´: Historia y poética en la poesía de Javier Ponce (2008) y ‘La diminuta flecha envenenada’: en torno de la poesía hermética de César Dávila Andrade (2007). Editó junto a Fernando Albán el libro de ensayos Fulgor del instante. Aproximación a la poesía de Iván Carvajal (2008). Fue miembro de la revista de ensayo y poesía País secreto. Actualmente forma parte de la revista Ruido blanco.

Blog: http://cesareduardocarrion.blogspot.com/

Santiago Vizcaíno - Perdida ensoñación de tigre dormido

2011-09-12T23:37:00.001-05:00

Los carceleros decían que rondaba la locura

Juan Manuel Roca

Nunca fue él,
nunca escapó de la pesadilla de ser él mismo.
Agitaba en la noche los barrotes
—perdida ensoñación de tigre dormido—.
Nunca supo tampoco que su condena
era perpetua de silencio.
No supo decir de su inocencia
más que lo que rea obvio
y, por ello, culposo.
No advirtió jamás que su gemido no penetraba más allá
de su propio mármol.
Y dicen que agitaba los barrotes como un loco poseído,
como un brujo.
Dicen también que sus heces tenían el olor de las gardenias.
Pero eso no es cierto.
Cuando un hombre decide ser él,
ya ha perdido la idea de sí mismo.

La memoria es una mancha enorme
que se vuelve diminuta a medida que se acerca.

Y en tanto los barrotes aligeran el peso de ese tronco,
que se vuelve un espectro,
cada vez más antiguo,
mientras las horas pasan
y se vuelve otoños,
aunque jamás haya visto ese desnudarse de un árbol,
aunque tampoco perciba su propio deshojarse,
que es un cambio de piel,
a partir de la mirada del vigía
semidormido
que sueña que un hombre gime y agita los barrotes.

Santiago Vizcaíno Armijos (Quito, Ecuador, 1982) es Licenciado en Comunicación y Literatura por la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Cursó la Maestría en Estudios de la Cultura, Mención Literatura Hispanoamericana, en la Universidad Andina Simón Bolívar. Ha sido supervisor de estilo de diario Hoy, director editorial de Superbrands Ecuador y editor de la Dirección de Publicaciones de la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión y de la revista Nuestro Patrimonio, del Ministerio Coordinador de Patrimonio. Textos suyos se han publicado en las revistas Letras del Ecuador, Rocinante, Ruido Blanco, Casa de las Américas (Cuba), Connotation Press (EEUU), Punto de Partida (México), entre otras. Su primer libro de poesía, Devastación en la tarde, recibió el Premio Nacional de Literatura en 2008 por parte del Ministerio de Cultura. Asimismo su libro de ensayo Decir el silencio, en torno a la poesía de Alejandra Pizarnik, que obtuvo el segundo lugar en esa categoría. Su poesía ha sido recientemente traducida al inglés por Alexis Levitin. Recibió el Segundo Premio Pichincha de Poesía 2010 por su libro En la penumbra y una mención particular en la XXVI Edición del Premio Mundial Nósside de poesía. Este año aparecerá su primer libro de cuentos.

México

http://www.puntodepartida.unam.mx/index.phpoption=com_content&task=view&id=968&Itemid=29

Cuba http://www.caimanbarbudo.cu/literatura/poesia/2011/02/poesia-de-santiago-vizcaino-armijos/

http://laventana.casa.cult.cu/modules.php?name=News&file=article&sid=5918

EEUU

http://connotationpress.com/a-poetry-congeries-with-john-hoppenthaler/april-2010/392-santiago-vizcaino-translated-by-alexis-levitin-interview-a-poetry

http://www.thedirtygoat.com/backissues/dg23.html

Huilo Ruales - Desigualdades

2011-09-12T23:32:00.000-05:00

Huilo Ruales Hualca (Ibarra, 1947).- Narrador y poeta. En los ochentas integró el Taller de Literatura de la Casa de la Cultura Ecuatoriana dirigido por el novelista Miguel Donoso Pareja. Fundador del colectivo La pequeña lulupa, y del grupo literario Eskeletra. En 1983 obtuvo en París el Premio Hispanoamericano de Narrativa "Rodolfo Walsh". Ha publicado en novela: Maldeojo (Madrid, 1998). Cuento: Y todo este rollo también a mí me jode (Quito, 1985); Nuaycielo comuel dekito (Quito, 1985); Loca para loca la loca -Premio Nacional "Joaquín Gallegos Lara"- (Quito, 1989); Fetiche fantoche -Premio Nacional "Aurelio Espinosa Pólit"- (Quito, 1994); Historias de la ciudad perdida -antología- (Quito, 1997). Poesía: El ángel de la gasolina (Quito, 1999). Teatro: Añicos (Quito, 1991). Consta en las antologías: Quito: del arrabal a la paradoja (Quito, 1985); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); En busca del cuento perdido (Quito, 1996); Veintiún cuentistas ecuatorianos (Quito, 1996); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998); Cuento ecuatoriano de finales del siglo XX (Quito, 1999); Cuento ecuatoriano contemporáneo (México, 2001).Los cuentos de Ruales se han traducido al francés y alemán.

Carlos Vallejo - Noticiario

2011-09-12T23:28:00.001-05:00

Carlos Vallejo.- (Quito, 1973) Ha sido promotor cultural, bibliotecario, facilitador de talleres de fomento de la lectura, de desarrollo de la creatividad y la escritura. Recibió el Premio "Aurelio Espinoza Pólit" en 2007, el premio "César Dávila Andrade" en 2010, y menciones honoríficas en la bienal de cuento "Pablo Palacio" en 1999 y 2001. Ha publicado los poemarios: Oficio de navegantes (2010), La orilla transparente (2007), Fragmentos de mar (2005) y en mi cuerpo no soy libre (2003).

Felipe Mancheno - Desvanesencia

2011-09-12T23:23:00.001-05:00

Sueño de Tokyo

Sobre lenta desaparición

Ahumado oscuro de medianoche después

Pero un minuto de intemperie quemó el celuloide

Dejándolo en difuminación onírica

Como alma dispersa

______________________________________________________

Un vino tinto

Es monzón en la alcoba

Navegante entonces roja taza de café

Brillando bajo la culpa de un balcón de Yokohama

Eres cicatriz rota del otro lado

Con labial carmesí

______________________________________________________

Breve crepúsculo

Ante lo que va quedando

La mortalidad notoria del Channel Nº 4

Tras las semi-amarillas lunas de tu frasco de perfume

Destiñendose como la vida

Gota a gota

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Corazón tan blanco

Entre la nitidez de Japón

Tu piel pálida por el río de tu muerte

El testimonio presente de los cerezos en flor

Con cada minuto más un alma

Desvanesencia

Felipe Mancheno Jarrín.- (Quito, 1992) Estudiante de Comunicación y Literatura de la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Su poema Desvanesencia fue seleccionado como ganador en su categoría para el Concurso Nacional Día del Libro y de la Rosa (2011).

Juan José Rodríguez - Estéreozen

2011-09-12T23:21:00.001-05:00

Si funciona esta máquina diré procedimiento.

Si funciona el procedimiento de marcar estrellas como reses y decir "no son mías", si no raros mecanismos de la distancia: exilios forzados de la realidad del espacio: liberación de formas audibles contra la física del átomo que juega a las estatuas".

Si funciona esta máquina diré cabeza-sonora-procedimiento.

Si funciona la máquina. Si funciona, el oído es un ave entrenada enterrada encerrada en una casa de hormigón de su tamaño y forma (y cante: y sea interior como es interior un código de estrellas en la partitura que fluye -mecánica- con el sonido de la inmovilidad): quietista.

Sé lo interior:

esfera, esferísima donde está encerrado el harmonium tenso como efigie de un arco

("Bending the Bow"Ñ Robert Duncan)

Escucha:

lo más bello era el mecanismo: un tumor schömberg en la ausencia del pájaro con dos ojos de vinilo: en la pupila la aguja guiando la criatura venida del espacio interior hacia dónde. Mysteria de profundis el suave vuelo donde giraba el CD en la bobina bajo el láser que meaba sentido ultravioleta en la discografía Miles Davis: Don Miles. Hueco. Nivelación. Hueco en los círculos. Stan Getz otro animal gordo de la suavidad, otra luz en un cielo de bobinas giratorias el saxofón. Luego, traduciar el presente:

erosramazotti.joaquínsabina.ricardoarjona.alejandrosanz.paulinarubio.paulanka.paulsimon.georgesmoustaki.charlesaznavour.edithpiaf.donomar.mercedessosa.violetaparra.kurtcobain.jimmorrisson.charlygarcia.charlysaa.panchoprado.lospanchos.maximoescaleras.bjork.lhasadesela.nirvana.cafetacuba.molotov:moloshit: entonces desarmar el fragmento desde dentro: desactivar dices/digo la polución de sentido inside el pájaro esfera: el sentido del ave reinando en el centro del cuarzo guiado por el báculo estéreo...

El príncipe-objeto de la realidad estaba en mi cabeza y (se) gobernaba sólo con la forma de girar el cuello y decir "realidad es decir mundo bocabajo. Es un largo revés de tenis". La pelota suspendida en el
aire como una protesta
aire como una propuesta

política:

soplo de aire de jazz es aire de polis de soplo en la bucovina de celan: ¿alemán? un aire yidish: un aire de productor musical askenazi: + sefardí: clarisse nicoidsky y dibaxu de gelman: un leonard cohen con flores para el nazimiento/de una nación con milton nascimento: largo revés para un tenis sonoro: soy goyim ergo escucho una realidad goyim: glen gould es mi petirrojo suabo.

...desarmar el fragmento: el mecanismo de la cabeza hablante: de los dientes sonoros: el "crujir de dientes".

Única música desastre intenso
escuchas
crujir de dientes, raspándose, sacando.

Tiemblan tímpanos en una habitación
del tamaño
del mundo.

Juan José Rodríguez. (Ambato, 1979) Estudió Literatura y Periodismo en Quito, he hizo cursos de traducción en Madrid. Ha publicado Los rastros (2006), Viaje a la mansedumbre (2009), Barrido de campo (2010), Cromosoma (2011) y Código de barras (2011). También ha sido incluido en diversas antologías, así como en revistas impresas y virtuales. Actualmente forma parte del comité editorial de la revista de poesía Ruido Blanco. En 2007 obtuvo el III Premio Internacional de poesía joven La garúa y varios reconocimientos dentro del país.

Jossué Baquero - "Crece follaje en los neumáticos"

2011-09-12T22:50:00.000-05:00

crece follaje en los neumáticos

el tronco del guanto envuelve al volante

y cuelga su flor del retrovisor.

se refleja el desvanecerse

y es posible describir el proceso.

se desbordan arupos por el escape.

las raíces del matapalo colman el interior.

el zapote y la chirimoya

se aplastan contra el parabrisas

y llenan de jugo el panel

la guantera.

el hombre detenido en su asiento

tiene a la naranjilla floreciéndole en la boca.

Jossué Baquero Gallardo (Tena, 1990) Estudiante de Comunicación y Literatura de la Pontificia Universidad Católica del Ecuador, y de Cine en el Instituto de Artes Visuales de Quito. Su libro de poemas, Geografía de un pueblo que se asentó al pie de los Andes (2011) obtuvo una mención de honor en el Concurso Nacional de Poesía en Paralelo 0.

Sharvelt Kattán - Y dijo el hombre: hágase Dios

2011-09-12T22:32:00.004-05:00

“En el principio no había nada.

Dios era la nada y la nada no era...

Dios, pues, no era".

Luis Monteros Arregui

I

También Él cierra los ojos para no mirar a las partículas de frío

enmohecerse de tanta calma en su destierro (in)voluntario.

Los caminos de su pupila son

luz/

movimiento/

lágrimas;

millones de lunas caen frente a ella, la vida de los hombres se pasa

como un suspiro entre la multitud de estrellas en el desierto azulado.

Carga sobre los párpados el sueño detenido ante la emoción

del nacimiento último y el cansancio de las muertes, siempre ajenas.

Se reconoce imperfecto en medio de tanta perfección no consumada:

ojos incrustados en el hueso y un niño que se lamenta

el hambre y el destino.

Recuerda la escena de una Madre frente al Hijo muerto, crucificado,

que cubre su herida con vergüenza, y aún se tortura;

descalzo de tanta agonía, rehúye a la vista de los pecadores,

a quienes también negó tres veces.

Se sabe incapaz de arreglar con un dedo su desastre para, descansar

el segundo y el tercer y el cuarto día, como lo habría hecho antes.

Aparece el instante en que la gracia de vanagloriarse

frente a su corte asexuada, se le escapa con la humillación

y la amargura de ver ahora al paraíso descascararse de paz.

E intuye que no habrá nada que pueda hacer

salvo apoltronarse otro milenio, esperar el advenimiento

del enemigo necesario: la tentación única y primera.

Que rían entonces quienes lo crearon, porque lo crearon solo y convidaron

al resto a abandonarlo en un trono a la izquierda del Hijo rebelde, condenado.

Que se regodeen en sus púlpitos los obesos autores de esta infamia:

de ellos serán los reinos infecundos

de fronteras irredentas, de terrenos borroneados.

¡Griten ahora, beatas pecadoras!,

a su Creador se le ha pasado la noche al otro lado: se desvela,

a mediodía, trata de no soñar más en lo que hace.

¡Detengan sus oraciones, santos mártires y doctos!

Ni la palabra ni el sufrimiento podrán calmar la sensación

de sentirse abandonado entre tantos, de no poder alcanzar su creación

y acompañarse, de conocerse omniausente, de ya no ser antes del verbo.

Es tiempo de predicar, compañeros profetas, para que el paraíso

no sea el mismo, y por fin seamos recibidos

por algún dalí bañado en la sangre de santas hembras

desvirgadas entre risas y estertores de ángeles que sostienen

su miembro erecto con las manos.

Queridos, piensen un momento, confíen y divaguen. Imaginen:

Será Dios,

será Su (re)creación ante el tiempo, el único símbolo que denote vida

ante la visión indiferente de los sueños.

Será Dios la manzana podrida que cayó lejos del árbol y lo contaminó

porque tanta podredumbre no era, no podía ser cierta,

el viento fresco que al no encontrar destino, se deshace sin gloria,

la mañana lluviosa, dedicada a ahogar los pensamientos más diversos,

acuñados en la vigilia,

las aves que desfallecen en el aire sin mirarse unas a otras,

una ballena varada en la arena, y empujada de vuelta

por un pequeño sin extremidades,

la hormiga que trabaja para no morirse de vieja, como huelga ante el azar

del tiempo donde las coincidencias ya no las planifica.

Será una pieza de oro en la acera, o el diamante derruido por la indiferencia,

el lobo sediento, que encontró una fuente junto a la presa,

el pedazo de pan que le avientan al perro callejero antes que al niño callejero.

Será la uva no convertida en la sangre del primogénito,

será Dios el primogénito juagando con sus hermanos al milagro del amor,

la paloma a la que escapar le fue negado, como a nosotros fue negada la paz.

Será el jardinero cuyas tijeras le cortaron el futuro por error,

la maquillista que oculta su ignorancia bajo una diminuta cabellera,

el motociclista que salió sin casco y no volvió esa noche, ni la siguiente.

Será la prostituta que regrese a su casa muertadehambre

con el frío acariciándole las pantorrillas con la incertidumbre posada

sobre el pubis.

Será también un bígamo perdido en la noche,

o una anciana de ojos grises complacida mientras observa a su vecino

tras la cortina y se toca frente al espejo o la videocámara,

el misionero muerto con el padrenuestro en la boca, sin consuelo hallado.

Será un borracho que se acompaña solo

y brinda con sus otros yo, en nombre suyo.

Será Dios: el que inventemos emparejado con la coqueta de la esquina.

Será Dios desangustiado con tanta creación tan mal creada, será.

Dios etéreo y tangible al mismo tiempo desmemoriado, descubierto,

desretratado.

¿Será Dios un báculo perdido en las arenas movedizas?

¿Será Dios lo que nos queda?

¿Será Dios?

Sharvelt Kattán Hervas (Ambato, 1991) Estudiante de Comunicación y Literatura de la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Sus cuentos han sido publicados en las antologías: El Premio (2008), Los engendros de la luna (2010) y Ecuador de feria (2011). Ha sido seleccionado en dos ocasiones, entre los ganadores del Concurso Nacional de cuento y relato organizado por el Taller Cultural El Retorno.

Freddy Peñafiel - Fotografía

2011-08-31T20:39:00.001-05:00

"dejé de beber y de fumar por tres años,

pero en ese momento descubrí

que me había quedado solo"

(Ramiro Oviedo,

con una copa de vino en la mano)

mi rostro pixelado

con fondos que puedo colocar a mi antojo

y que me permite sonreír

la torre eiffel dibujada con cartulina

parís para morir

de amor o de la misma muerte

el morro habanero

sin luna pero contigo

bogotá en tren

siendo

dos, solamente dos

a pesar de los dulzores

y de los muñequitos que se trepan a las paredes

dibujar en el fondo praga

solo para encontrarnos

con kafka

y enseñarle que su metamorfosis

es posible y nos va siendo

mi rostro pixelado

para que nadie me note

metido en ciudades ajenas

en recuerdos de otros

y en cervezas que no bebo.

Freddy Peñafiel Larrea (kito, 5 de enero 1972, día del periodista) escritor, porfesor, periodista, palabrero, y cuando era niño, aprendiz de mago de chistera. Ha publicado "del amar de la mar", "del asombro de la sombra", "anzuelo" y ahora sus "presagios". Colaborador de muchas revistas y periódicos, jurado de muchos concursos y además le encanta dar recitales a donde le inviten. ahora juega al internet en www.rompecabezas.ec (visítenlo, a veces es un espacio muy solitario)

Santiago Vizcaíno - Ya nadie viene por aquí

2011-08-22T23:28:00.000-05:00

YA NADIE VIENE POR AQUÍ

A todos nosotros, que éramos más que tres.

La realidad es lo que expresamos, escribimos, es

diez veces más tonto que lo que pensamos,

pero sin embargo, como los grandes escritores, nos

dejamos tomar por mucho más tontos de lo que somos,

y cometemos el absurdo de decir algo, escribirlo,

expresar una opinión, defener una orientación,

pronunciarnos por una idea…

Thomas Bernhard

Sí, había que encender la tele

para sentirnos menos solos.

Y había que poner seguro a la puerta,

no fuera a ser que el tránsito de la desnudez

nos encontrara desarmados.

Y había que salir a fumar bajo el único

foco que quedaba;

escribir de pie,

porque todo se lo habían llevado

y quedaba solo esa miserable cama

donde se percibía el olor de una antigua piel acomodada.

Y había que tomar cerveza como beben los camioneros frente a la Panamericana

con esa lentitud insana que provoca el mar de la carretera.

Todo eso hicimos,

cuando ya o quedaba más que el basurero lleno de vidrio,

un lugar común,

un cliché,

guayusa en un bar de mala muerte.

Y había tanto vacío entre una pared y otra

que había que colocar el vino en mitad de la sala

para que llenara esa noche inmensa que marcaba el final

─un final larguísimo, por cierto─

de nuestra languidez.

Pero exagerábamos también aquello,

era una forma de sentirnos menos apesadumbrados,

aunque sea no fuera la palabra exacta.

Para qué nos íbamos a mentir.

Si sabíamos que afuera iba a ser peor:

el olor de las alcantarillas borboteantes,

el riesgo falaz de los maricones y sus tetas de silicona,

los roqueros borrachos,

más borrachos que uno mismo,

golpeando sus cuerpos contra su propio animal.

Así era,

y por eso exigíamos una vida más digna,

menos pétrea,

como si pudiéramos exigir aquello,

desde una posición marcada por el balbuceo de una clase

de la que renegábamos.

éramos jóvenes, pero no lo justifica.

Vaya que éramos jóvenes y renegados.

Y nos cabreaba esa comparación tan ínfima que

hacían nuestras madres de nuestra pobreza con los niños de Haití.

Eso no nos dolía, nos cabreaba,

porque no teníamos otro argumento que negarnos.

Incluso esa soledad nos desmentía.

Sabíamos que todo aquello de lo que hablábamos

estaba en vilo, piel de cabra sobre la espalda de un campesino ebrio,

más ebrio que nosotros mismos.

Y nos atrevíamos a compararnos con ellos,

con aquella labor más noble,

fecunda,

desde una soledad burguesa y acomplejada.

Nacimos con la idea de una patria

donde el sol nos calentaba perpendicular.

Nacimos con la idea cojuda de la mitad del mundo,

de la latitud cero,

Eso nos enorgullecía más que la poesía del Turco,

más que la lucidez del Faquir.

Y exigíamos una literatura cosmopolita.

Queríamos un maldito referente

que estuviera más allá de nuestro territorio

fragmentado y multipolar,

donde nadie mierda sabe lo que es.

Por eso preguntábamos sobre la idea de nuestra nación,

de una nación riquísima, según nosotros,

pero nadie sabía responder

qué mismo hacíamos,

bajo,

dentro,

traspasados,

por una línea equinoccial ilusoria.

A quién le importaba, sobre todo, acompañar su

caminar con la idea de pertenencia. ¿A quién?

Nosotros, idiotas,

en un diálogo paupérrimo, mediocre,

lleno de adjetivos, de eufemismos,

sin poder advertir qué mismo éramos:

una contradicción en sí misma,

un oxímoron,

una metáfora de un triste guacamayo en cautiverio.

Y así empezamos a sentirnos menos solos,

por complacencia,

por misericordia frente a nuestra condición,

que nunca fue salvaje,

como hubiéramos querido,

sino un salto, una posibilidad.

Entonces, nos pusimos de acuerdo

y amoblamos la casa…

México

http://www.puntodepartida.unam.mx/index.phpoption=com_content&task=view&id=968&Itemid=29

Cuba http://www.caimanbarbudo.cu/literatura/poesia/2011/02/poesia-de-santiago-vizcaino-armijos/

http://laventana.casa.cult.cu/modules.php?name=News&file=article&sid=5918

EEUU

http://connotationpress.com/a-poetry-congeries-with-john-hoppenthaler/april-2010/392-santiago-vizcaino-translated-by-alexis-levitin-interview-a-poetry

http://www.thedirtygoat.com/backissues/dg23.html

Poetas de café III

2011-08-16T19:35:00.005-05:00

Cada martes, Este café acoge a la poesía. Invitados sean a esta tercera lectura.

Poetas invitados:

César Carrión

Santiago Vizcaíno

Carla Badillo

Sobre los poetas:

César Eduardo Carrión (Quito, 1976). Estudió Comunicación y Literatura en Quito y Filología Hispánica en Madrid. Fue miembro de la revista de poesía y ensayo País secreto y actualmente es miembro del comité editorial de la revista Ruido Blanco. Sus ensayos y trabajos críticos han aparecido en revistas nacionales y extranjeras. Sus poemas constan en antologías ecuatorianas y latinoamericanas. Ha publicado los libros de poesía: Cinco Maneras de armar un travesti, Pemas en una jaula de faraday (2011, Primer premio del Concurso del Consejo Provincial de Pichincha en 2010), Limalla babélica (2009, mención de honor en el VI Concurso de Nacional de poesía “César Dávila Andrade”), Pirografías (2007, finalista del III Premio Internacional de poesía joven “La Garúa”), Revés de luz (2006, Mención de Honor en el concurso “Jorge Carrera Andrade” del Municipio de Quito de 2007). Ha publicado los libros de ensayo Habitada ausencia: Historia y y poética en la poesía de Javier Ponce (2008)y La diminuta flecha envenenada: en torno de la poesía hemética de César Dávila Andrade (2007) y editó junto a Fernando Albán el libro de ensayos titulado Fulgor del instante:aproximación a la poesía de Iván Carvajal (2008)

Cuba http://www.caimanbarbudo.cu/literatura/poesia/2011/02/poesia-de-santiago-vizcaino-armijos/

http://laventana.casa.cult.cu/modules.php?name=News&file=article&sid=5918

EEUU

http://connotationpress.com/a-poetry-congeries-with-john-hoppenthaler/april-2010/392-santiago-vizcaino-translated-by-alexis-levitin-interview-a-poetry

http://www.thedirtygoat.com/backissues/dg23.html

Poetas de Café II

2011-07-20T16:12:00.002-05:00

Este café abre, un martes de cada mes, la puerta a los poetas. Allí, la palabra adquiere forma, se reinventa, ya nunca es la misma. Allí, los poetas nos (re) integran a sus mundos.

Poetas Invitados:

Huilo Ruales

Carlos Vallejo

Felipe Mancheno

Sobre los poetas:

Huilo Ruales Huaca.- (Ibarra, 1947), su obra abarca narrativa, poesía, teatro y crónica. En cuento ha publicado: Y todo este rollo también a mí me jode, Loca para loca la loca, Fetiche y Fantoche, Historias de la ciudad prohibida, Cuentos para niños perversos. En Microficción: Esmog (101 grageas para morir de pie). En novela: Maldeojo y Que risa todos lloraban. En poesía: El Ángel de la gasolina, Vivir Mata y Pabellón B. Tres de sus piezas han sido llevadas a escena: Añicos (Ecuador); El que sale al último que apague la luz (Francia); Satango (Francia). Sus crónicas se publican regularmente en varias revistas. Ha obtenido varios premios nacionales (Joaquín Gallegos Lara, Ultimas noticias, Aurelio Espinoza Pólit, entre otros) e internacionales (premio hispanoamericano Rodolfo Walsh, en Paris; Premio Literatureklub, en Berlín). Consta en innumerables antologías nacionales e internacionales. Ha dirigido talleres literarios en Ecuador y en Francia.

Felipe Mancheno Jarrín.- (Quito, 1992) Estudiante de Comunicación y Literatura de la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Su poema Desvanesencia fue seleccionado como ganador en su categoría para el Concurso Nacional Día del Libro y de la Rosa (2011).